El Graspo

“NEVE DE DESSO” de Nani del Borgo; Presemtà dal domatore de strope Giovanni Bassan

2010-03-13T12:54:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

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--- NANI DEL BORGO---
(Mons. Giovanno Rossin)

--- Neve de desso ---

No la me piase pì, desso, la neve.
No la fa tenpo de vegner da l'alto
ch'el bissaboa del traffico el la beve
el la inpastrocia grisa so l'asfalto

Na volta sì la jera bela bianca!
Tuta na coerta i canpi, i prà, i sintieri;
mace de scuro no ghin gera gnanca,
solo i me oci grandi tacà ai veri.

Mi me godea vardar, bianche anca quele,
le pèche ricamà da l'oseleto
e se podava fresca so la pèle
na grande pase e on ciaro tendareto.

Desso te senti in giro dapartuto
na ruda de motori e de bordelo.
La neve se fa scura e mete el luto:
i ga copà el silensio, so fradelo.
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“EL VENTO” - Ruggero De Rosso

2010-03-13T12:43:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- El vento ---

El riva de boto
zo par la bocara
scorlando le piante
raspando par tera
branchinele de carte
zugando a gorfiarle
confà dei balòni

el grata a le porte
e su le finestre
el par quasi dirte"
su 'vanti vien fora"
e quando de colpo
va via la paura
el vento xe za
sbrissià cao in oltra

regalandone calma
'na grande armonia
e un tramonto.
de sogno
da perdarse via.
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“MARSO” - Luciana Lobba

2010-03-13T12:36:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

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--- M a r s o ---

Campi sgrafà da l’erba seca,
paja, raìse, scartossi…
tera voltà soto sora,
siese incatijà
de rami sechi;
tuto quanto spolverà
da na pioveta fina.
Marso mese mato,
te ciami primavera:
lo vedo nel salice
petinà da man de fata
che gà mostrà
la natura pena nata,
foie picole
verde ciaro,
che slùsega
a na s-ciaroladel sole avaro.
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“BIANCHE CIME” - Bruna Bonotto

2010-03-13T11:53:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- Bianche cime ---

Lassù in meso a le alte cime
vestìe da un bel velo bianco,
la luce xe sensa confine
e intorno se spande l'incanto.
Camino pinpian tra la rocia
e ricordo le Pene Nere:
i fiori de le Alpi che sbocia,
a difesa de vali e frontiere.
Ne ‘a mente core le rime,
se ferma invesse ‘l pensiero:
co’ ′a vosse de le alte cime
na mama pianse ‘l so gueriero.
L'acqua la core via a salti
cocolà dai ragi del sole,
e nuvole fresche de smalti
sui monte le fa scapriole.
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“VECI MORARI” - Mariano Guzzonato

2010-03-13T11:01:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

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--- V e c i m o r a r i ---

’Na fila de morari vissin casa,
che de sicuro me ga visto nàssare
e via col tenpo me ga visto crèssare,
vardandoli mi ’ncò bison ca tasa;
e un rigolo me core su ’e massele
vedendo gente intorno indafarà
tajare rami e legna in quantità,
’na volta cavà su... par fare stèle.

A penso a quele istà ne la canpagna
quando che ’l caldo sofego brusava,

a la so onbra mi me rapossava,
e gera fresco come su in montagna;
e ghe domando: “Ma xe propio vero
che finirè ne ’a stua par fare fogo?
’na parte de ’a me vita mi me togo,
pur de saverve qua, e son sincero!
Disìme valtri, morariti mie,
sperando che le rame ’ncor me sconda,
co’ me ghi visto bocia co’ la fionda,
me odiavi sì, no stè contar busìe.”

Mi taso e scolto, ma no sento gnente,
solo un supion de vento passa via,
che fa tornare indrìo la nostalgia
de vosse de fameja, de ’a me gente.
Ma un morareto picolo me dise,
che sora ai altri ghéa de pì corajo:
“Varda che tuti no ’ndaremo al tajo;
saremo cavà su, ma co ’e raìse;
e i va a strapiantarne su un filaro
de un posto mejo, ca no conossemo;
i ne ga dito che pì ben staremo!”
Mi ghe rispondo: “Ma go propio caro;
vurìa che anca mi, a la me ora,
i me cavasse su co’ le raìse,
par èssar strapiantà dove che i dise,
sia i canpi del Signore, là de sora”.
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“L’ORTO” - Gisella Paolin

2010-03-13T10:57:00.000-08:00

Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

--- L’orto ---

Ne l’orto de drio casa,
a ranpegar sul muro
fiocheti de bonbasa
par quei co ‘l core duro,
ortighe on poco mate
che sveja i tananai
e fa vegner le gate
a chi no ride mai,
on bel peveronsìn
xe nato da lu solo
par darghe pì morbìn
a chi se sente molo
e core longo ‘l stroso
na magica semensa
e se te sì sustoso
te torna la passiensa.
Grassie a chel’orteselo
e a ‘e piante rancurà,
me par parfina belo
fin queo che no me va!

“TENPI DE ANCÒ” - Cecilia Casarotto

2010-03-13T10:54:00.001-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- Tenpi de ancó ---

Col novo giuboto
e cena coscriti,
i schei soto soto
i va ziti ziti.
Par via del governo
le spese le aumenta:
rivasse ’l bel tempo
par farme contenta!
Ma mi me rassegno,
dò un calcio ai malani,
ben o mal me mantegno
sensa el peso dei ani.
Da bon o da scherso
el tenpo camina,
ma un feeling diverso
la xe medissina.
La vita xe quela,
inutile ’l pianto;
rendemola bela
con qualche bel canto.
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“EL PENSIERO” - Mirta Fabris

2010-03-13T10:00:00.000-08:00

Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

--- El pensiero ---

Penso a chel filosofo che ga dito
che ’a nostra vita xe on “flash”, on afaciarse
a la finestra. Ga senso cargarse,
’lora me digo, ’l dolor de ogni sito?
Ma ghè ’l pensiero, Cartesio ga scrito,
che dà cossiensa de ’a vita. Straniarse
come se fa, de ’e anime care sparse
qua so la tera e là te l'infinito?
Mi ca credo a l'energia del pensiero
in vita e in morte e go gran fede in Dio,
in conpagnia del cor che xe sincero,
par mari, munti e celo mando ’l mio,
pregando che sia vero chel ca spero:

che ’l pensier nostro mai ’ndarà finìo.

“VARDARE INDRÌO” - Marcella Zordan

2010-03-13T09:55:00.001-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- Vardare indrìo ---

Tra le foje che sgrensa soto i pìe
casca i maroni mati de la piassa:
“Pecà, penso, l'istà zé zà finìa”.
Da chi un poco zè utuno, n'altro, e i ragi
che spia i’ meso le rame, indora frasche.
E intanto ’l sole ne regala ’ncora
giorni che sluse, tiepidi e legeri.
E la gira, sta rua che no se ferma,
incolorir de rosso le piantà,
de viola e de maron, cavassi e siese
e i cavij, de ’n altro filo griso...
I boce che va scola fa le schinche
e i varda in su, par soto i maronari.
Paf, ’n altro colpo, e mi me volto indrìo
svejà da boti de canpane sorde
boti de tenpo... che no zè pì mio.
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“L’AVE MARIA” - Carlo Ciscato

2010-03-13T09:48:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

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--- L' Ave Maria ---

Sento sonar canpane ne la sera,
òmini strachi torna sui so passi
e drio le rughe scolto 'na preghiera:
le man xe piene de cali e anca i brassi.

Sbasso la testa e me volto indrìo
e vedo el sole che pian pian tramonta
su n'altro giorno che xe za finìo
e rento al cor le storie lu me conta.

Stassera co’ le stele vui balare
par aspetar ciaror de n'antro giorno,
far festa fin matina e aspetare
tra el viola del tramonto tuto intorno.
Che bele le canpane ne la sera!
Le storie le me conta de la vita,
le sento ancora come che le gera
e rento al cor le m'à lassà na fita!
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“A TI, SÌ!” - Tarcisia Dal Santo

2010-03-13T09:45:00.001-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- A ti, sì ---

A ti sì, te darìa na gran medaja,
mama de sto toseto difarente;
te lo rancuri senpre te ‘a to gaia
no lagnàndote de fadighe e altro gnente.
Ti te sì tanto straca, e co’ i to brassi
te la tien streta al cor la to creatura;
no te protesti, 'n te domandi, no te lassi
scapar la calma, dandoghe a lu ogni cura.
Par ti l'è 'l mejo, l'è partìo dal core,
anca se l'è cressesto un poco storto:
pa’ sto motivo, elo l'è chel fiore
preferìo da Cristo in tel so orto.
Par ti l'è 'l mejo, l'è partìo dal core:
la to arma xe solo la passiensa.
'Ndoe se càta el dolore co’ l'amore,
serto el BON DIO darà na riconpensa.
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“GNENTE FINISSE” - Leda Ceresara Rossi

2010-03-13T08:37:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

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--- Gnente finisse ---

Da ogni ramo nudo
del solitario vecio calicanto,
xe rispuntà de incanto
i bocoli de seda e de veludo.
Miracolo de un fiore
che me mostra la forsa de la vita
e in silensio me invita
a pensare che in tera gnente more.
Tuto ritorna vivo,
tuto rinasse, tuto se rinova,
come el vento e la piova,
come l'acoa che core drento 'l rivo.
Xe sempre nove in celo
le nuvole che l'aria porta a spasso,
l'erba inperlà de acoasso,
el pigolar del gnaro d'un oselo.
Torna ogni dì l'aurora
e torna el sole vivo a dar calore,
se fa somensa el fiore
par rifiorire e profumare ancora.
Gnente more o finisse,
tuto rinasse a nova primavera;
come el gran che va in tera,
anca la vita nostra rifiorisse.
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“FILÒ TEL BOSCO” - MariaLinda Cicchelero

2010-03-13T08:33:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- Filò ’tel bosco ---

Celo da poco smorsà,
al girare de ’n sole canàja,
conduse ai meàle de le case
la note vestìa de scaltre lonbrìe.
Va ’l tasso, snasando ’l vento,
al late dolse del sorgo.
La volpe se cucia malandrina
a la ramà del saràjo, tegnendose
a mente cocodè e chichirichì.
Bona arimètica.
Bibistrèi zola in balade sbalède
risigando in pichiata spigoli intorcolà.
Bona giometria.
E parte ’l filò
’nte la granda fameja del bosco.
L’aloco, meso balbo, frugna ’tel scuro
pa’ on canto pì ciaro. Bububuuuu…
Ghe crìa la soéta co’ l’antico saver
de na vecia Maràntega. Ciuì, ciuì, ciuì, ciù…
Ogni pianta ride, nina
e conta la so storia con vosse de frasca,
drio ’l riciamo del vento
che de boto se stua ’pena el rossignolo
’ncantèsima chi parla e chi tase.
Intanto la luna, paróna de l’onda,
bruscheta ’l vestito del celo pa’ passare,
siòra ’legante, alta sóra i monte.
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“ON SIOR POARETO” - Miranda Bille

2010-03-13T08:29:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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- Un sior poareto -

Omo inportante,
come el to portafolio,
che sempre xe con ti
nel scarselon de la giacheta,
parsora al core.
Con lu, te cunpri grassie,
te paghi afeti
che ormai nessun
te vol pì regalare…
Re sensa trono!
Nel to castelo,
che ga tante finestre
par dominare el mondo
e stanse alte,
piene de marmi
e speci che i te riflete
somandote par sento,
te sì restà da solo;
e un sgrisolon de fredo
rento al core,
te parla de un’istà
ormai finìa.
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“EL TAJAPAN” - Cecilia Tribbia

2010-03-13T08:25:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- El taja-pan ---

Cossa ca pagarìa ancò
che al posto de un motorin
sentir sgrensare presto
l'arfio del taiapan
in volta par le contrà.
Padre nostro matiniero,
pin pian 'l segnava l'ora;
un relòio puntuale.
Mastegare ciope, crac, crac...
Caro vecio taiapan,
svejarin bonorivo
trato là par le cusine.
Gera belo sentire
'sto sóno nostran,
arpa de cornolaro
sonà da le man de me nona.
Mànego che briscolava,
cortelo fin, legno frùo.
El me svejava la matina,
co l'odor de late caldo,
el sole da na sfesa
e na campanela da scola.
E l'aria masenava incenso
insieme co’ i ciopuni de soéntre,
duri fa un quarelo,
veci un mese;ma da l'odore de celo.
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“LA STRIA” - Galdino Pendin

2010-03-13T08:19:00.000-08:00

Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti

--- La Stria ---

La calsa tacà su tel fogolare
col core che bateva d'emossion,
e in leto presto, sensa ciacolare
apena dite insieme le orassion.

No vol sentir rumori la befana,
ma boce chieti e specialmente boni,
che alora impiena 'e calse de bobana,
senò te mete tursi con carboni.

E naltri siti se dormiva in pressa
sognando na veceta bruta in facia,
el siale taconà con qualche pessa,
la voce rauca come na cornacia,

ma che gaveva un core generoso
e la savéa chi gera sta obediente
chi tento a scola e sempre un bravo toso,
e chi de bon no prometeva gnente.

E zo pa’ ’e scale in pressa la matina
curiosi de vardare se i regai
i gera quei segnà te ’a leterina
a chi spedìa no go savesto mai.

Bagigi, mandarini e de ’e carobe
missià co na brancà de caramele:
queste le gera le pì bone robe
e quasi ogni ano solo e sempre quele.

Co go capìo ndove abita la stria
l'incanto de chea note ze cessà;
anca l'età pì bela ze finìa
e ’l mondo pì incagnìo l'è deventà.

“EL VEDELO DE ORO” - Giuseppe Segalla

2010-03-13T08:09:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- El vedèlo de oro ---

Dal Medioevo in qua soto san Piero,
on monte caro a tuti i Lugarini,
xe sepelìo on vedelo de oro vero
che vale no so quanti petachini.
Siccome le finanse del Comune
e fursi anca quele dei cristiani
le pianze e le cala fa le lune,
par liberarse on poco da sti afani
bisognarìa impiantare on comitato
che se meta a scavare soto là.
Tentativi i Busata i ghi n’à fato,
ma solo can da fogo i gà trovà.
La mejo penso, chi a vardarse intorno,
sarìa de scumissiare da su insima
e nare via a spianare torno torno,
a sbailà, drio man come a far rima.
Cussita on fià par volta se sgualiva
la val de l’Àstego e quela del Ciaón
e de sicuro, sensa pressa, riva
che se cata la bestia in discussion.
No go l’idea se spuntarà par prima
la coa, na recia o cossa del vedelo.
Na bruta sensassion me fa ca stima,
che no se vedarà gnente de belo.
Pitosto de ciapare quéa de l’oro,
ciapè la febre che ve arde in fronte.
Desmenteghève de chel gran tesoro
e assè che ‘a bestia dorma soto ‘l monte.
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“L’ANUNCIO” - Floriano Zambon

2010-03-13T08:00:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- L’Anuncio ---

Pension che core, i ani a mesa via,
san in tel corpo e sgoèlto de parola,
el sercarìa catar na brava fiola
par continuar la strada in conpagnia.

L’anuncio el gera lì davanti ai oci,
in tel giornale verto sula tola;
la Pina, sinquant’ani, vita sola,
mai nessun che la tegna sui zenoci.

La pensa: “Quasi quasi fasso un pronto,
magari xe la volta ca sercavo!
Va ben che mi, da sola, me la cavo,
ma, miti che coel giusto ‘l sia lì sconto…”

Co i alsa, “Son la Pina, - la ghe dise -
go leto el vostro anuncio… bonassera,
a go na mesa idea, ma son sincera,
vorìa notissie un poco pì precise”.

“La varda, siora, qua xe l’agensìa,
ghe costa mile euro l’iscrission...”.
La Pina perde tuta l’emossion:
pagare par catar na conpagnìa !?

Ghe ocorarìa le tende del tinelo,
un par de scarpe nove co’ un pastran,
chi xe che no me dise che un doman
no riva, sensa spesa, un cor gemelo?

“La scusa, ma bisogna ca ghe pensa,
me vole qualche dì de riflession”.
La Pina canta za la so canson,e l’omo? “Beh, par desso fasso sensa!

“ONTO DE TASSO” - Fermino Brazzale

2010-03-13T07:50:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza 2010

Filò con “EL GRASPO”
Circolo Poeti Dialettali Veneti
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--- Onto de tasso ---

Na volta, par curar na malatia
che ‘l medico condoto inutilmente
el ghéa sercà de farme nare via,
a so’ ricorso a quelo che on sapiente,
Cerusico de piassa e gran Spessiale,
el nava proclamando tra la gente
come rimedio estremo de ogni male.
A tuti el ghe diséa con vosse forte
che contro macaùre e maruele,
orbìgoli, incalcade e brute storte
e altre malatie ancor pì rare
ghe vol la medissina popolare
co’ l’uso taumaturgico de l’onto:
quel de ‘a comare, del tasso o del serpente,
che da ogni male ‘l libera a l’istante.
Pa’ farla curta go curà on brasso
ondéndolo co’ l’onto, quel de tasso.
Guarìo grassie al rimedio de quel socio,
fin che par festegiare vo in cantina,
davanti casa vedo na ventina
de grossi can che me tegnéa de ocio.
Tuta colpa de na dimenticansa
ché, nel passare a quela operassion,
no go dà peso né giusta inportansa
a quéa che, come controindicassion,
diséa che usarlo gera grosso sbalio
se lì ghe fusse can… sensa guinsalio!
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“LA VOLPE” - Claudio Cappozzo

2010-03-13T07:31:00.000-08:00

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Lugo di Vicenza
Filò con “EL GRASPO”

Circolo Poeti Dialettali Veneti

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--- La Volpe ---

Fioca de fora e nevega a derli,
bianche le siese ai confini del canpo,
i cachi deventa spumilie pa’ i merli,
core i tusiti a fare ‘l so stanpo.
Le sama dal celo ste ave de argento:
ghi n’è che se ferma, na rama le orna.
Come i ricordi che uno ga rento,
ghi n’è che se desfa, ghi n’è che ritorna...
Pèche de volpe fin rente ’l punaro;
me nono che speta, note de luna...
La s-ciopa la varda zo verso ’l Valdaro;
onbre se move e ‘l vento le cuna.
“La sponta, sta’ fermo!, la pare decisa:
l’è propio on volpon, l’è grande fa on can!”
Ponta me nono co ’a mira precisa,
el colpo che parte se smorsa lontan.
Se svéja la note, la pare na guera,
vardemo la volpe distesa par tera.
Me nono ’l la varda e ’l bestema pinpian:
“Ah, toso, cramento!, a go copà ’l can! ....”
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- I NONI MORUSI - di Leda Ceresara Rossi

2010-02-24T09:03:00.000-08:00

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- I noni morusi -

Leda Ceresara Rossi

Sarcedo, 8 febbraio 2010
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La sera slongava
le ore inpigrìe,
el scuro portava
ricami de onbrie.

Du veci in cusina
davanti al camin,
la luna vissina
fasea da canfìn.

La nona filava
col fuso e la ròca
el nono vardava
col sigaro in boca.

Gnente altro i voleva
che starse darente
e i se la intendeva
anca sensa dir gnente.

S-ciocava el fogheto
mandando falive,
le ore dasieto
passava gualive.

La nona sercava
del nono la man
e lu pì no’l pensava
a inpissare el toscàn.

La luna vardando
con oci invidiusi
la stava spiando
du noni “morusi”
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ME TERA - Silvana Dal Cero

2010-01-01T03:09:00.000-08:00

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http://www.sitoveneto.it/
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El ponte vecio

Bassano del Grappa

--- Me tera ---

Te sento, me tera, ‘nte 'l aria de majo:

uduri de erba pena tajà,

de erba che séca, de fen deventà, ma…

me manca la vóxe de l’omo che fis-cia

fin ch 'l pasa el fero par mejo tajar.

Te sento, me tera, ‘nte l’aria de bósco:

uduri de mus-cio, de fóje secae, ma…

me manca le vóxe de tuxi che gira,

che serca xugando castagne ’ntel prà.

Te sento, me tera, ‘nte l' odóre de ua,

de mósto, de bruma, de otóbre rivà, ma…

me manca ła xente che canta laorando.

‘Nte l’aria che ormai d’inverno ła sa

no sento pi ridare, schersare, cantare.

No sento pi el gusto dei tempi pasai.

‘Ndo ghemo łasà ła voja de vivare,

de gòder de póco, col suór guadagnà?

Parché pi ła xente no sa darse ‘na man

come coando ła vita ła xera pi dura,

e xa soło jutàndose se sentia manco mal?

L’odór de połenta on po’ brustołà

de fógo che scalda łe sére invernae.

Łe vóxi de xente che cónta łe storie,

tra el vero el sognà,

fin tanto che fora, col vento che fis-cia,

vien xo tanta neve da cuèrdere i pra.

‘Ndo’ eła la xente de questa me tera,

ła xente de core, che ride, che xuga

anca quando el suor el segna ‘nte 'l vixo

łe stajon che łe pasa portando el doman.

ORO INCENSO E MIRA di Leda Ceresara Rossi

2009-12-24T22:53:00.000-08:00

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ORO INCENSO E MIRA

di Leda Ceresara Rossi

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Signore, mi no vegno da l'Oriente
come i Magi, portando dei tesori,
ma vegno pa’ adorarTe come lori
anca se i me regali no val gnente.

La mira che Te porto ga el profumo
che ghea ‘l Nadale de 'a me verde età
l'amaro del tenpo consumà
in robe che se sperde come fumo.

Sto scartosseto de oro che go in gaja
i xe i talenti che dovea dar fruto,
mi, distrata, go perso quasi tuto
scanbiando l'oro al presso de la paja.

Ma l'incenso, Signore, almanco quelo,
lo go tegnù par Ti, par Ti soltanto
stanote ghi'n vojo brusar tanto
da inpienar de profumo tera e celo.

Starò in zenocio drento a la capana
confusa in meso a tuta l’altra gente
par dirte grassie, grassie solamente
e cantare coi Angeli l'Osana.
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PRESEPE… UNIVERSALE di Maurizio Musacchi

2009-12-10T00:11:00.002-08:00

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…Buon Natale 2009
da Maurizio Musacchi
scrittore e poeta di Ferrara

PRESEPE…UNIVERSALE

Piangi donna venuta da lontano,
nera di pelle con il tuo bambino,
la chiesa profuma di bontà e gente,
preghi ma il tuo dramma non lo sente,
ti scivola una lacrima sul petto,
ti guarda attonito il bimbetto:
-Perché piangi è festa è Natale,
oggi nessuno soffre e può star male!
Balbetta il bimbo, e si fa capire,
no mamma oggi non devi soffrire!
Oggi è festa, è il Santo Giorno,
il Mondo solennizza tutt’attorno,
l’innocente ancora non comprende,
il gesto che la sua mamma offende,
perché la donna ha chinato il capo,
lui è piccino e non ha ben capito:
-Fuori da qui negra, devi andare,
fra gl’evoluti non ci devi stare!
Geme la mamma e s’avvia di premura,
stringendo al petto la creatura,
che ora ha sentito ed è piangente,
non ne sa il perché: è innocente!
Ma un buon prete,colta ha la scena,
l’imbecille atto ben presto frena!
La mamma, e il bimbo, forte abbraccia,
al prepotente intima in faccia:
-Questa qui è la casa del Signore,
e la pelle ha per tutti un colore,
la diede Dio, senza discriminare,
qui davanti tutti dobbiam pregare,
questo presepe segno universale,
che debba prevalere sopra il male!
Non piange più la donna inginocchiata,
il figlio di fianco l’ha abbracciata:
- Mamma, che bello, mentre sorridi tu,
pare che sorrida pur Bambìn Gesù! –
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PRESEPE…UNIVERSALE di Maurizio Musacchi

2009-12-10T00:11:00.001-08:00

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2009-12-10T00:11:00.000-08:00

ORISONTI NOVI - Gisella Paolin

2009-10-18T22:57:00.000-07:00

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Orisonti novi

Gisella Paolin - Sarcedo

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Par far quadrare i conti
e guadagnarme el pan
a go lassà i me monti
on dì… Massa lontan!

Xera ormai primavera,
mi tuta intabarà,
ancor la neve in tera
e tanto stomegà.

De drio de mi l’infansia
e ‘l canto de la cuna
davanti la speransa
de catare la fortuna.

Ma, na volta rivà qua
me xe tornà el soriso,
tanti fiori za spanà
pareva on paradiso.

Le siaresare in fiore,
‘n arieta come on sogno,
tanta zente de bon core
me jutava nel bisogno.

Chel dialeto visentin
a scoltava tuta ‘tenta
fasendo su on casin
capìa pan par polenta.

Ciacolavo dal cancelo
co ‘n ometo belo grasso
lu tendeva el so orteselo
mi capiva quasi on ca…volo

A go na ciopinara
in meso a le vanese
“Cossa xela, na pianta rara
che la sponta in te sto mese”?

Paciolando tuti i dì
in patuà guaìvo e s’ceto
a go inparà anca mi
quanto béo che xe el dialeto!

Desso, gensai o pareana,
le sisile o i pissacan
no me par pì roba strana
ma paroe a portà de man

e, fasendo dei smissiòti
co tuti do i dialeti
me scapa anca stranboti
ma… Nissuni xe perfeti!

Sarcedo, 13 ottobre 2009

--- NUOVI ORIZZONTI ---

La primavera era iniziata da poco, era caduta molta neve quell'inverno in montagna e nonostante iniziassero a far capolino tiepide giornate di sole, l'inverno non si decideva a lasciare il passo.
Il mio bimbo, (o bimba? allora non c'era ancora modo di conoscere anticipatamente il sesso del nascituro, solo ipotesi azzardate e spassionate) scalciava nel mio ventre, non intensamente, ma quel tanto che serviva a farmi percepire la sua presenza dolce e fedele.
Ero giovane allora, forse troppo per cimentarmi con un bimbo e con l'impegno di mamma.
La mia testa era ancora piena di grilli della gioventù e non ero del tutto preparata alla serietà e dedizione che comporta l'essere genitori.
Da alcuni mesi non avevamo una casa. Inizialmente il problema non sembrava così preoccupante, il lieto evento era ancora lontano e certamente prima d'allora si sarebbe trovata una soluzione consona.
Mi ospitavano temporaneamente i miei genitori, ero, per così dire, tornata al vecchio nido, però percepivo chiaramente che quella soluzione provvisoria creava certi imbarazzi in famiglia.
Mio marito, giovane, coraggioso e determinato, lavorava più a sud dove i monti scompaiono e si trasformano in dolci colline armoniose e dove, soprattutto, il mercato del lavoro era più generoso e promettente.
Quando rientrava, a fine settimana, proponeva con convinzione l'idea di un trasferimento.
"Basta montagna!", diceva convinto; "bella, panoramica e piena di dolci ricordi però priva di qualsivoglia prospettiva lavorativa, meglio affrontare un mondo nuovo, diverso e sconosciuto ma con orizzonti più ampi e luminosi".
Già da parecchie settimane la proposta era ormai ritornello.....io mi sentivo indecisa e preoccupata.
Abbandonare le montagne? Difficilissimo per me immaginare di aprire una finestra e vedere solo campi senza fine ed un orizzonte lontano e misterioso, il pensiero mi incuteva un timore sconosciuto.
La gravidanza nel frattempo proseguiva il suo corso naturale senza particolari difficoltà, il fatidico giorno però si avvicinava inesorabile ed ancora non si sapeva dove andare.
Continuavo a ripetere a me stessa:"Non posso vivere senza la montagna, la pianura mi mette ansia e tristezza, è troppo piatta e priva d'imprevisti".
Lui però, molto più abituato di me agli spostamenti, trovava la cosa molto più naturale e tentava in ogni modo di rincuorarmi e trasmettermi coraggio. "Su", diceva, "il posto dove lavoro e che ho individuato come ideale per viverci, non è affatto in pianura, è vero, non ci sono le montagne,ma ci sono delle bellissime colline piene di verde e di alberi in fiore, vedrai che andrà tutto bene, quando arriverà il momento del parto potremo comunque tornare, intanto però facciamo una prova, vediamo se ci può piacere". Era stato molto convincente e persuasivo, avevo molta fiducia in lui, del suo coraggio senza limiti, della sua grande forza di volontà. Alla fine, un po' a malincuore, ho deciso di accettare.
Era metà aprile, lì in montagna faceva ancora freddo, l'abbigliamento era invernale completo di rigorosi stivali e pesante mantellina di loden (la stessa che avevo il giorno del matrimonio).
Abbiamo caricato in macchina poche cose, due materassi, coperte e lenzuola, poche vettovaglie ed alcuni vestiti, non mancava la borsa contenente l'occorrente per il bebè in caso di sorprese anticipate.
Il lieto evento era programmato per la metà di giugno, ci sarebbero stati giusti due mesi per l'adattamento. Il viaggio, che pur non aveva presentato intoppi, è sembrato lungo e difficile.
Era una bella giornata di sole e nel vedere allontanarsi quei colori intensi della montagna andavo via via rattristandomi. Dopo poco più di due ore siamo arrivati a Marostica, (eravamo partiti presto ,da bravi montanari che si rispettino) il giorno vero, quello dei movimenti della vita, stava appena per iniziare, i bimbi andavano a scuola contenti pieni di grida e di gioia, la loro dimostrazione d'allegria aveva risollevato, se pur di poco, il mio stato d'animo ricco di rimpianto, poco dopo l'auto si è fermata in un cortile... eravamo arrivati!
Appena scesa dall'auto ho sentito un gran caldo:"Ma qui è già estate!", ho detto con sorpresa, poi finalmente ho avuto il coraggio di guardarmi attorno.
Il giardino della vicina era tutto in fiore, un susseguirsi di coloratissimi tulipani e poi narcisi e muscaris ed altre piante che non avevo mai visto prima, appena più in là le colline esibivano una nuova neve, la fioritura dei ciliegi, generosa e bellissima tanto da farmi restare d'incanto.
Sui prati c'erano i fiori del radicchio già quasi di fioritura completata e moltissime margherite. A contornare le mura medioevali del castello.
La mia nostalgia verso i monti era già un vecchio ricordo, ho creduto di essere in paradiso. Erano trascorsi pochi minuti e già mi sentivo a casa, ho cambiato velocemente il mio abbigliamento d'inverno quasi per scuotermi di dosso quel poco rimpianto che avevo ancora in cuore.
Quel giorno, all'ora di pranzo, la vicina del giardino fiorito, mai vista prima, ci ha portato due braciole, già cotte alla brace, con radicchio ed insalata novella, inoltre ci ha prestato un vecchio tavolo e due sedie, visto che, a causa della fretta di partire, non avevamo caricato nulla di questo.
Son passati 28 anni d'allora, adesso il mio bimbo, che era invece una bimba, è già grande, brava e disponibile, a volte lei ed io facciamo visita a quella signora delle braciole (ma anche di tante altre cose che non elenco) e naturalmente continuiamo ad abitare da queste parti, io amo e mi diletto di queste dolci colline della pedemontana senza più rimpianto per i monti alteri ed imponenti che però continuo a visitare di tanto in tanto.
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MAIS MARANO - Mariano Guzzonato

2009-10-17T05:49:00.000-07:00

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Mariano Guzzonato - Marano Vic.

--- Mais Marano ---

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'Na pianta vegnù fora da un graneto
de sorgo rosso, tipo sinquantin,
che de somensa pararìa poareto,
ma sototera… l'è pien de morbin

tanto che, in puchi giorni, 'l buta fora
du sguinsi verdi e freschi soratera
e dopo, un fià de concime par sora,
'l cresse come un fiore a primavera.

Coi giorni che va vanti, 'l se fa forte,
de piove e venti no'l ga mai paura;
pitosto de morir 'l fa 'e ganbe storte,
ma la so scorsa resta senpre dura.

A pianta ben conpìa, lu te mostra
do, tre panoce bele, coi mostaci;
le foje intorno, che le par 'na giostra,
e le fime, con sora i so penaci.

Quando 'l colore buta verso 'l zalo,
e in punta, i mostaci se fa veci,
ti verzaghe 'l scartosso e, sensa falo,
in grani rossi e fissi te te speci.

Tor su e sgabotarlo a xé un gusto,
laori da far senpre in conpagnia;
de un mais cusì, ghe xé 'l so posto giusto,
in altre parte no' te'o cati mia.

Tajar le cane e ligar su canari,
xé l'ultimo laoro, par da bon;
de'a pianta messa zo a sulchi ciari,
'n te'l canpo resta solo 'l scataron.

I grani scaolà i xé da vetrina,
che dopo 'ver portà tanto laoro,
'na volta masenà, i dà 'na farina
da far polenta che la xé un tesoro
.
e sul panaro 'a pare un sole d'oro.
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SENTO ANI

2009-09-26T11:13:00.000-07:00

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Gisella Paolin - Sarcedo

Sento ani

Te sì un libro che gà un mucio de pagine,
mi le vardo par ben, le xè piene de storia,
le leso, le studio e vedo l’imagine
de tuti sti ani rento la to memoria.

Pì che te osservo e pì me par belo,
en meso ale rughe vedo la verità,
no, no ghe xè polvare nel to sarvelo,
te seiti usarlo e no’l xè gnancora fruà.

Te ghè passà tanti ani con passi decisi,
te ghè vivesto nel ben e purtropo do guere,
lo savemo, i dì no i xè senpre precisi
se incontra un bel sole, dele volte bufere.

Con amor e corajo i xè passà, dì par dì,
te sì el meio, mi te lo digo col core
e voria solo inparar tante robe da ti
che te soridi col beo e te fe fronte al dolore.

E se, sbrassolandote ben, forte e streto
mi podesse amalarme dea to malatia,
podaria inparare a restar pì discreta
e coi oci vardare con un fià pì alegria.

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EL TRAMONTO - Mirta Fabris

2009-08-14T00:27:00.000-07:00

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EL TRAMONTO

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Mama che belo 'l tramonto stassera!
Me sento zo vardarlo
e me incanto, me imago...
Se mùcia tuto: piati, tece e sena,
ma me lo vardo 'l tramonto stassera!
Me 'o godo sto regalo ca no pago
e che no ga confronti:
la gran bala, imponente,
a diese schei dal monte,
pianin lo sfiora, 'l se posa,
pianin 'l va rento, 'l sprofonda,
cambiando colore:
da rosso rubin a zalo,
el mèso che resta me inonda
de trendo arancio e mandarin.
Xe drio finir la festa,
el scapa, el sconde 'a testa
dadrìo del monte, pa' on novo orisonte...
Ma, doman, el tornarà a s-ciarar la note,
a scaldarne 'l core
e po' a zugare, co' vegnarà l'ora,
la solita maravejosa
scondaróla…

IL TRAMONTO

Mamma che bello il tramonto stassera!
Mi siedo a guardarlo
e m’ incanta, mi ammalia…
Si ammucchia ogni cosa: piatti, tegami e cena,
ma me lo guardo il tramonto stassera!
Godo di questo regalo che non ha prezzo
e che non ha paragoni:
la grande palla, imponente,
vicinissima al monte,
pianino lo sfiora, si posa,
pianino si nasconde, sprofonda,
cambiando colore:
da rosso rubino a giallo,
il pezzo che resta m’inonda
di tenero arancio e mandarino.
Sta per finire la festa,
esso scappa, nasconde la testa
dietro il monte, per un nuovo orizzonte…
Ma, domani, tornerà a sbiancare la notte,
a scaldarci il cuore
e poi a giocare, quando sarà l’ora,
al solito meraviglioso
nascondino…
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- LA VOLPE DI CLAUDIO - Liana Dal Zotto

2009-06-05T01:34:00.000-07:00

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--- La volpe di Claudio ---

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La volpe di Claudio scampata all’eccidio
vagava nei campi fiutando un coniglio.
Oh grazie Signore
adesso mi metto dei bei fiori in testa
e inizio nel prato una danza di festa!

Ohimè! La sua giravolta a metà si arrestò,
un altro guerriero un colpo sparò,
e la bestiola… stecchita restò.

Finite le corse e i salti gioiosi
finiti gli agguati ai conigli paurosi,
adesso la volpe avvolge e circonda
il collo e le spalle di una gran dama
che ostenta il sedere movendolo a onda,

La volpe l’è morta!
Ma no, là vicino al metallico morso,
un barlume di luce a tratti lampeggia:
due occhietti di vetro - inquietanti e furiosi -
scrutano e cercano e non trovano mai
il nonno di Claudio,
causa innocente di tutti i suoi guai.
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Liana Dal Zotto
Cogollo del Cengio
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TERREMOTO IN ABRUZZO - Cecilia Casarotto

2009-06-05T01:14:00.000-07:00

6 Aprile 2009-05-12

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Terremoto in Abruzzo

Un silensio de tomba riciama
i me oci mesi intontii,
co in dosso ancora el pigiama
e nell’aria dei mormorii.
L’è tuto on parlar de disatri,
de scosse continue e forti
de alto grado e ala fine
le gabia causà tanti morti…
“La tera d’ Abruzzo la trema”
disea la T.V. a vosse bassa
“armà de na forza suprema”
me sento cascare le brassa!
Piansevo insieme ai sfolati
che tuto i ga perso in un lampo,
tesori d’un tempo sudati
coe strussie e i lavori de campo.
Ma fra le macerie e i sassi
spuntava un bel fiorellin,
alora ghe go slargà i brassi
par essarghe ancor pì vissin.
E ai corpi che pì no ga scampo
la sia Pasqua eterna par luri,
no i sente pì mali e doluri
i xé come i fiuri del campo.

Cecilia Casarotto

LA CICOGNA AL GRASPO - a.s.

2009-03-29T10:04:00.000-07:00

Pubblicato su “Thiene e la Pedemontana” in distribuzione a Thiene
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La cicogna al Graspo
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Sentendo le ventun cannonate a salve, tutti, a Lugo, capirono che era nato il Principe ereditario, il discendente del re della risata, nonché poeta, medico e speziale, orafo (mago?, novello re Mida?) in più generoso animo d’oro. Guardandosi intorno, contenti i paesani già pregustavano una bella bevuta o, i più fortunati, “na gran magnada” su al Monte, mentre sulla ciminiera della latteria già troneggiava una grossa cicogna sul nido ad annunciare l’arrivo del toso.
Di nipoti, al Graspo, ne sono arrivati tanti e molti ne nasceranno ancora, indipendentemente dalla vena poetica dei nonni, ma Nicola, il neonato, è speciale essendo il primo nipotino di Claudio Cappozzo (e della sua Assunta). Questo spiega tutto.
Sussurrano in giro che il nonno sovrano (peccato, nonno così giovane e prestante!) abbia portato il fresco e nobile rampollo a vedere subito i beni del reame. Il piccolino, fra i nastri e i vestitini tricottati con tenerezza da nonne e bisnonne, cullato amorevolmente da Claudio, avrà forse pensato alla noia del suo rango. Passare dalla pianura nebbiosa di Ciùpese (Dueville), sostare a lungo sulle infinite rive dell’Astico e sulle colline di Lugo e raggiungere la culla del casato a Monte di Calvene e in più visitare malghe, stalle moderne, vigneti, cantine e cantieri, avrà frastornato un po’ il neonato! Chissà forse avrà pensato: ”Che mi diverta a vivere come nonno Claudio, poetando un po’ e chiacchierando in giro con la ganassa de mas-cio in mano, o che lavori sodo con la vendemmiatrice come il papà?”
Forse, sentendosi così amato e così importante, avrà deciso di rinviare la scelta. Tanto… anche se la borsa va giù, l’oro va su e i campi restano! (a.s.)
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CASA MIA - Mariano Guzzonato

2009-03-16T01:29:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009

- - Filò col Graspo - -

CASA MIA

Me piase el posto indove ca sto,
qua ghe son nato, no in ospedale;
fin da picolo, questo mi so,
e scrito in tel libro comunale.

Da la me casa vardando 'l sole,
canpagna verta davanti a mi
e girando, drìo de le me spale,
arco de monti de fronte al dì.

Mureta, corte, orto e giardin,
pì 'n là un parcheto, alte le piante;
na palissata a far da confin,
co' la so siesa, poco distante.

De drìo de casa un portegheto,
do strìssie de piastre d'un bel viale,
oto frutari rento un canpeto
e pì su, i filari del vignale.

Tuta 'sta roba me 'a tegno cara,
mi ghe sto drìo da matina a sera;
co magno 'e nose de 'a me nogara
gusto 'l profumo de la me tera.

Gera casa grande, patriarcale,
primi otossento, diséa me noni;
portego, tèse, punari e stale,
el cesso fora pa' i so bisogni.

Adesso xe sta rimesso a posto,
co' i so servissi e tuto par bon,
ma un bel ricordo mi go tegnesto,
quel de 'stiani, gran cusinon.
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VITA NÓVA - Bepin Daecarbonare

2009-03-14T09:13:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

VITA NOVA

L’ano vecio pitosto malandà

el novo nato ga in pressa saludà.

Intanto dal bonbaso
el nono del Domìle,
ociando da la cuna
fodrà de seda e raso,
el resta inpressionà.

On camaron de jente de ogni condission
lo sìdia de richieste, lo mete in confusion.

I stròloghi coi maghi,
befane e fatuchiere,
d’acordo col Poiana
coi péndoli e le sfere,
promete... la bobana:
salute, amor, benèssare,
crocere torno al mondo,
e de palanche tante:
on pósso sensa fondo.

Invesse l’ano novo par contentare tuti,
vardando su tel celo domanda la BONTA’.

E... dopo el se indormensa
strenzendo tei pugneti
el sogno de ogniùn:
na man tacà chel’altra
che liga e no se lassa,
na fila longa longa
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PRIMAVERA - Cecilia Tribbia

2009-03-14T09:10:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

PRIMAVERA

Su l'orto stamatina un mar de fiuri
tacà la mandolara e 'l pino grande.
Son nata e so' invecià con luri,
drento a sti muri de la casa nova.
La musica scoltava e le speranse,
vardando el cel con qualche nuvolon
e i me tusiti fare canpanon.
Alora co' la scoa spacava el mondo
ma in verità scrivéa su l'aqua...
Le sento sussurà chele parole:
“Biòn fare la lession sensa far mace,
conprè 'l penin, a scola se sta 'tenti
e no se fa le rece in te 'l quaderno!”
E fora scapava a laorare.
Ma co xe sera, libri su 'a tola,
minestra freda sul piato,
e mi che i me badava fa un can straco.
Na guera me tocava scatejàre,
po' i vardava dormire tacà so pare
e tornava in cusina sonar la me solfa.
Vardar sachéte, tacare un boton,
netàre scarpe, stirar traversoti.
Anca d'inverno, col fredo,
la gera par mi primavera
e fiuri sbòciava lí intorno.
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COSSA GAVÌU? - Marcella Zordan

2009-03-14T09:05:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

COSSA GAVÌU ?...

Stéle de bucaneve un fià roàne,
cossa gavìu, vergogna de spanare
ca ve tegnì chei bòcoli tacà
soto onbrele de foje?
E ti, cavasso de calicanto
inbrufolà de zalo,
fetu posta inbrojare seleghete
o xelo tuo dal bon, fredo che sìe,
l’inbròjo de stajon?
E valtre, viole
vestìe de sbiavo, gnanca fussi nà
ruscare ‘te l’armaro dei coluri
de l’an passà?...
Parché no sento pì
chel canto forte e ténaro de sti ani
inprofumà de bon?
Scometo che
fare un masso mi ve contentarìa,
bandiera fresca de quel prà pì verde
co’ torno man che sa de bociarìa...
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EL MERLO INAMORÀ - Mirta Fabris

2009-03-14T09:02:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

EL MERLO INAMORÀ

Da on ramo oncora spojo de na pianta,
on merlo lìssio, piturà de china,
‘pena che spunta l’alba trendarìna,
se sgola in sentimento, el fis-cia, el canta…

El segna primavera quasi spanta,
sbocià el narciso e ‘a viola, la regina,
l’aria s’à lavà e fata bela fina,
sento che ‘l cor se slarga e l’ansia sfanta…

Ma go sòno e bróntolo, son sincera,

parché ogni dì sto sior a l’alba me svéja;
no podarìa bastarghe cantar a ‘a sera?

Pian pian me chieto e po’, te ‘l dormivéja,
tifo pa ‘l merlo inamorà, che spera
catar na sposa e farse na fameja.
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L’ORGANO - Carlo Ciscato

2009-03-14T08:59:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

L’ ORGANO

Stasera vardo, el sole a l’orisonte
l’è drìo spenelare de coluri
el celo e le montagne su le ponte
che ‘e pare inghirlandà de tanti fiuri.

De colpo sento un organo che sona:
xe el vento che ‘l tol su la sinfonia,
dai buschi e le valate za rintrona
le note, soni, canti e melodia.

Le gùlie del Pasubio e del Carega
se slancia come cane su nel celo
che col so sono alto par che ‘e prega
la note, za calà col scuro velo.

Dal Cengio, dal Paù e dal Suman
s’inpissa na luceta, par che ‘a dansa,
al mondo par che ‘a diga che doman
col sole nasse ancora la speransa.

La luna come un grande musicista
dirige un gran concerto co’ le stele
e tute le creature ne la pista
le bala e canta lodi, le pì bele!
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DOPO LA PIOVA - Luciana Lobba

2009-03-14T08:54:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

DOPO LA PIOVA

Nel celo griso
l’arcobaleno,
nel campo mojo
spighe de grano.

Butà de traverso,
come a dormire
dopo un lungo
strapasso,

slusega te ‘a siesa
perle de piova
posà sora le foje
caressà da l’ultimo
ragio del sole.

Spìa na lumega,
la slonga i corniti,
la beve na giossa
e la torna nel sgusso.

Passa i rondoni
fin rasotera,
d’un fià m’inacorzo

che cala la sera.

GIORNATA SERENA - Cecilia Casarotto

2009-03-14T08:49:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

GIORNATA SERENA

Un bel dì son stà a Ciupan
dove vao par devossion:
me abrassava le montagne
e ‘l sol tiepido de ‘a stajon.

Sentivo intorno un’aria
che màsena i ricordi
de tanti ani fa
sfiorar la fantasia.

La ga servìo a ridarme
el profumo del bon pan
le calorìe del forno
da mai desmentegà.

Tornando a la me gente,
a quel che xe restà,
rumegava la me mente
pensando a la bela età.

Par verzarme un po’ fora
e darme un fia’ de vita
scumìssio a caminare
varcando una salita.

Arivo in sima a un monte
e vedo el me paese,
de fianco al bel torente
do bando a le pretese.

Se ga scaldà el me core,
me sento na regina,
Ciupan l’è sempre quelo,

‘l me fa sentir banbina!
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VECIO SALGÀRO - Tita Palanca (;Lino Gandin)

2009-03-14T08:44:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

VECIO SALGÀRO

Zo pai teràji de l’Àstego,
doe che ‘l trodo
schinca inbriago
e, ingobandose tra i sassi,
te on stramaro el se perde
de ortighe e cavassi,
on vecio salgàro,
che st’istà gera verde,
el fa da confin.
On gnaro fruà par corona,
du gropi come du oci,
on crepo de boca sdentà,
du rami spalancà
che soméja du brassi.
Imus-cià verso note,
sventrà verso el dì,
anca lu on poro cristo
spuntà propio lì…
.

VECIA FATORIA - Bruna Bonotto

2009-03-14T08:17:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

VECIA FATORIA

Soto ai ragi caldi del sole,
su prà verdi e spassi imensi,
schene curve, poche parole,
e giorni de lavori intensi.

Torna a casa ‘l contadin
da le strùssie conpagnà.
Ghe va incontro el so putin
soto ‘l celo che arde de istà.

Terminà le dure fadighe
cade ‘l silensio so la sera;
sbòcia un sogno de bionde spighe
e anca l’aria se fa lesiera.

Se la tera podesse parlare
de tante stajon zolà via,
corarìa ancora lagrime amare
e l’eco de na storia ormai finìa.

Desso l’aria no ga profumo
e le piante ga perso ‘l colore;
romba i motori, i sémena fumo..
e la campagna vive in dolore.

NA SANA PASSION - Lella Parise

2009-03-14T08:14:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

NA SANA PASSION

Te le càssie, là in fondo al boscheto,
a ghin trovo a faméje ciudini:
un profumo te ‘l so capeleto,
mi li fasso secondi ai porcini…
E smissiài a quei del me prà
qualche altro che trovo ne ‘e soche,
a inprofumo co i fasso a contrà
che ghe asso la voja in te ‘e boche.
Qualche volta co vo su in montagna
a trovare te l’erba le onbrele,
a le friso e le conso co’ ‘a pana
e le gusto in delirio anca quele.
Ogni ano spetémo che ‘l tenpo
fassa el bravo e ‘l ne daga un urton,
fassa nàssare i funghi in chei posti
contentando la nostra passion.

BRONSE QUERTE - Irma Lovato

2009-03-14T08:09:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

BRONSE QUERTE

Bate in te la stua
el core de fagàro,
spìa fora pal camin
par farghe el bafo a genaro.

Bate ne ‘a note freda
na sgresénda de moraro,
rento la fogara
la vol farse el gnaro.

Sora un cussin de sénare le se riposa
na brancà de stèle querte de corsa,
le fa finta de dormire russando un fià,
semenando el caldo de le istà passà.

Na poesia…
con afeto te go scrito,
bronsa querta del me bosco,
principessa in tel me leto:

pa’ scaldarme i nissói no te te sparàgni,
par cunare i me sogni te assi andare i to bei ani.
Co ‘l vento pètena la Vale de aria fina,
bate soto na querta molesìnana bronsa de fagaro

che no vedarà matina.

LA SCHINCA - Giuseppe Segalla

2009-03-14T08:06:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

LA SCHINCA

Quando che ‘l Padreterno, bontà sua,
te sùpia in peto l’anima e te vivi,
questa xe fata fa na giossa de àcoa.
Pol capitare, una so on milion,
che la sia come on rìssolo de buro:
te resta lora ‘l dono de la schinca,
un sguìsso da bisato che te incanta.
Ti pensa che anca ‘l vate Meneghelo
el ghin à scrito sbonbo de emossion.
La schinca no xe roba che se inpara
gnanca a fruàrghe drìo la vita intiera.
La xe come on s-ciantìso de la mente
che fa sonar so l’atimo che serve
el mèjo de l’orchestra muscolare.
El poro can che te se para vanti,
se te vè a drita lù narà a sinistra,
o fursi ‘l finirà inciodà par tera,
a domandarse cossa sia sucesso.
La schinca l’è on baleto, l’è on rondò,
l’è come on acuto de bel canto
fato pa’ incantismare e stravanire…
E qua lo digo, lo confesso pian:
mi lo gavévo el dono de la schinca!

LA BANDA - Floriano Zambon

2009-03-14T08:01:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

LA BANDA

Na volta, de domenega matina,
o co jera le feste comandà,
te rivava, portà da l’aria fina,
la musica de ‘a banda de ‘a sità.
Incoadrà par la strada come alpini,
coi tronboni sul tenpo dei tanburi,
smissiando ben i flauti coi clarini,
i nava vanti sgoèlti e ben sicuri.
E mi ca jero bocia, co’ me opà,
a me sentéa zolare come oselo,
restava lì a vardarli inbanbolà.
Gnente in tel mondo me paréa pì belo,
le note, come perle ben postà,

ghe dava n’altra luce fin al celo.

A CLAUDIO - Miranda Bille

2009-03-14T07:42:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

A CLAUDIO

(dedicata a Claudio
“Dotore in medesina pop.”)

Nessun fa ti
sa vìnser le patùrnie
che tanti se strassìna
dentro al core.
Basta na frase
e ti, da vero artista
come puchi,
“studioso de rimedi naturali”,
te fe sgropar
le lagrime pì amare,
nel rìdare de gusto,
e te regali na liberassion
che né pastilie
e né doturi laureà
no i ga inparà gnancora
a procurare.

FESTA - M.Linda Cicchelero

2009-03-14T07:33:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

Festa

’Te la me contrà, in gaja a ogni stajon,
nasséa agnei, cavrìti, vedelìti,
nidià de pulzini e sbrancà de uselìti.
La zera senpre ’na festa
pa’ le creature da poco a la vita afacià.
Ma quando nasséa ’n toseto,
alora la festa zera ’na festa rento la festa.
Tuta la contrà se faséa so la porta
e coréa chel ciacolar contento:
« L’è ’n mas-ceto, l’è na toseta,
l’è biondo, l’è moro, l’è risso, l’è pelà ».
’N novo celo paréa se fusse svelà.
Nuvi pensiéri, vece fisionomie,
ritorni de primavere in bianche stajon
de ani e de neve incanutìe.
La gioia se sbrissolava de man in man
par catàrse tuta
’nte i oci de veludo de la mama,
fresca de dolore desmentegà,
’n tel picolo miracolo a la Vita afidà.

UN MONDO DE SOGNO - Leda Ceresara Rossi

2009-03-14T07:28:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

UN MONDO DE SOGNO

(dedicata a Firmino Brazzale)
Te ‘l grande senario dei monti
la vita se fa generosa,
col rosso infogà dei tramonti,
co’ albe de argento e de rosa,
e ‘l blu de le note pì bele,
con pergole fate de stele.

E l’anima tua de poeta
te porta pa’ buschi e sentieri,
là dove la mente se chieta
e sensa pì ansia e pensieri
te scolti ogni àrfio, ogni vosse,
che solo ‘l to core conosse.

Co’ oci de eterno putelo
te vardi ‘l to mondo incantà,
spiando ogni gnaro de oselo
e l’àcoa del fosso che va,
un fiore che sbocia tra i sassi,
le pèche de ‘a volpe e dei tassi.

E quando te l’aria turchina
da l’alto del monte zolando
vien l’aquila, grande regina,
te ‘l core se fa ancor pì grando
e ancora pì vivo ‘l bisogno

de stare in sto mondo de sogno.

VOSSE DEL TENPO - Leda Ceresara

2009-03-14T07:24:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

Vosse del tenpo

Camino longo strosi che conosso
da sola, vao pianìn, contando i passi,
me ricordo ogni curva che fa ‘l fosso
e ‘l ciacolar de l’àcoa sora i sassi,
e ‘l pontesèl de legno dove ancora
le tole sgrensa a caminàrghe sora.

Da senpre qua ghe xe un silensio fondo
apena roto da un sospir de vento,
epure in te sta frégola de mondo
mile vosse me parla e mi le sento:
vosse fermà dal tenpo chi sa come
che me invita ciamàndome par nome.

El sole crea ricami de oro ciaro
filtrando de traverso tra le foje
e l’aria ga l’aroma dolse-amaro
de legno vecio, mus-cio e erbe moje;
le piante sentenàrie sa ogni storia
che me porto stanpà ne la memoria.

So che qua in fondo l’eco ghe xe ancora
e, se lo ciamo come da putela,
l’eco me dà risposta come alora,
però la vosse no me par pì quela,
e ‘l viso che se spècia drento al fosso

fursi l’è mio, ma no lo riconosso.

EL ME ALBU DE NOSSE - Gisella Paolin

2009-03-14T07:19:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

El me albu de nosse
Braghe scure e mantelina:
la sposa, na toseta,
se veste al’incontrario!
Làgrime cala dai oci
de oposte anbission:
rason smorsà de na mama
o sodisfassion de la novissa
piena de corajo?
Zobia, el dì pena comissià.
Poca zente, ai puareti
no ghe va drìo nissuni.
L’organo de ‘a cesa,
sonà da ‘n amigo,
smìssia le so note
co’ ‘l ciacolar pacioloso
de anime parbèn.
Su la tola, dopo,
polenta e luànega.
La neve, tanta e giassà,
se desfa al passare
dei nostri córi caldi.
La sera,
ne la casa che
no conosse fogo,

fa fiama la passion.

CHI - Tarcisia Dal Santo

2009-03-14T07:14:00.001-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

Chi

Chi coi penèi pitura,
chi sona el mandolin,
chi sta zugare a carte
tacà un bicer de vin.

Chi vanga tuto l’orto,
chi fa na passegiata,
chi fa un gireto in piassa
opur na scampagnata.

Chi va ne la palestra,
chi invesse va balare,
chi mena i boce a scola
pa’ sercar de jutare.

Chi propio no pol móvarse
parché ga dei problemi
dòpara la passiensa
pa’ stare pì sereni.

Chi che sta lì a pensare
“ansian no xe mia belo”
i daga l’esperiensa
pressiosa fa’ un giojelo.

Chi xe che sta disendo
che no serve i ansiani?
Lóri ne sta insegnando
a sperar nel “Domani”.
.

SÉNARE - Ruggero De Rosso

2009-03-14T06:56:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

Sénare

Sentìo zente

el tempo che va

colorando le ore

de sènare

ma confondendone

co mile mestieri

e co pensieri

che ne parla

de imortalità?!

Cossa faremo quando

rivaremo là

andove no ghe sarà

più gnente

de tuto questo

via de nostro Signore

ch'el speta?

Mi ve digo:"

Speremo ch'el rida!"

NINA NANA - Galdino Pendin

2009-03-14T06:30:00.000-07:00

LUGO – 14 MARZO 2009
Filò col Graspo

Nina nana

Du ocioni che sluse dal sono
e na vose de mama che cuna;
dal celo tri quarti de luna
che varda sta séna incantà.

Pianpian le dó stele se smorsa,
se sente s-ciocare un baseto,
se posta le coèrte del leto,
se sente pregare cussì:

Signor che te guidi el futuro,
protegi sta me creatura,
la vita par lu sarà dura
te un mondo de rabia strapien.

In meso a le insidie del male
e la corussion de la gente,
conservalo sempre inocente;

Signore, me fido de Ti!

MODI DE DIRE DURANTE L’ANO - Bepin Daecarbonare

2009-03-07T08:59:00.000-08:00

Da “Quatro Ciàcoe” de genaro 2009
Mensile de cultura e tradission vènete

- GENARO:
2 - S. Bovo - De S. Bovo la torta va al fogo. (torta fata de sangue de mas- cio).
6 - Epifania - La stria tute le feste scoa via.
17 - S. Antonio abate - S. Antonio fa el ponte e S. Paolo (25 genaro) lo ronpe.
20 - S. Sebastiano - S. Bastian co' la viola in man.
21 - S. Agnese - Da Sant'Agnese meso fen e mese spese.
22 - S. Vincenzo - S. Vincenzo da la gran fredura e S. Lorenso (10 agosto)da la gran calura, l'uno e l'altro poco dura.
- Quando el moscon camina de genaro, ciapa el rosegoto e mételo in granaro (far economia parché vien la carestia).
- De genaro tuti i gati va in gataro.

- FEBRARO:
2 - Candelora - Quando vien la Candelora da l'inverno semo fora, ma se piove o tira vento, ne l'inverno semo drento.
14 - S. Valentino - Par S. Valentin se veste 'l grande e anca el picinin.
- De S. Valentin fiorisse el spin.
- Febraro, febrareto curto e maledeto.

- MARSO:
19 - S. Giuseppe - Par S. Giusepe se buta via le grepe.
21 - S. Benedetto - Da S. Benedeto la sisila ze sul teto.
25 - Annunciazione - A Santa 'Nunziata se buta via la pignata (scaldin).
- De marso, ogni mato va descalso.
- Marso suto, aprii bagna, beato 'l contadin che ga semenà.
- Marso marson, tri dì de aqua e uno de bon.

- APRILE:
1-2-3 - Primi tre aprilanti, quaranta somejanti.
23 - S. Giorgio - Se piove da S. Giorgio, carestia de fighi.
25 - S. Marco - Quando S. Marco pasquarà tuto '1 mondo tremarà.30 - S. Caterina - Da S. Catarina da la stala a la cusina.
- Voja o no voja, a Pasqua ghe ze la foja.

- MAGIO:
1 - El primo de ghirlanda, quaranta dì comanda.
3 - S. Croce - Se piove da Santa Croce, va sbuse le nose.
4 - Ascensione - Se piove el dì de l'Assensa, el boaro perde la somensa.
25 - S. Urbano - Da S. Urbano, siarése a piene man.
- Majo ortolan, tanta paja e poco gran.
- De majo canta i mussi.

- GIUGNO:
11 - S. Bàrnaba - San Bàrnaba e san Simon, tegnime lontan da la sita e dal ton.
15 - S. Vito - Par San Vio, le siarese ga el marìo (verme).
29 - S. Pietro - Se piove de S. Piero, piove nel caliero.
- El mese de giugno inpiena el pugno (co la falsa in pugno).
- LUjO:
12 - S. Fortunato - De S. Fortunà, bravi quei che ga sapà.
22 - S. Maddalena - De S. Madalena, la nosa la ze piena.
26 - S. Anna - A S. Ana, la piova la ze na mana.
- Có le nuvole va al mare, toi sù i bo e va arare.

- AGOSTO:
1 - Al primo de agosto, le ànare se mete a rosto.
2 - Dal Pardon se tra la sapa te on canton.
7 - S. Gaetano - La verza de S. Ghitan i poi piantàrsela in man.
15 - Assunzione - L'aqua de la Madona l'è ancora bona.
16 - S. Rocco - De S. Roco, le nose va in sgaboto.
- Agosto maùra e setembre vendema.

- SETENBRE:
9 - S. Gregorio - Se piove de S. Gorgon, 7 brentane e on brentanon.
16 - S. Eufemia - Par Sant'Eufemia scomissia la vendemia.
21 - S. Matteo - De S. Matio ogni fruto l'è conpìo, el bel tenpo ze finìo e le vache torna indrìo.
- A luna setenbrina, sete lune se ghe inchina.

- OTOBRE:
7 - S. Giustina - Da S. Giustina l’ua rabosa deventa marzemina.
16 - S. Gallo - Se fa belo a S. Gai, fa belo fin Nadal.
28 - S. Simeone - A S. Simon se cava la ravissa e anca el ravisson.
- De ua marzemina gh'in va poca su la tina, e quela che la va la ze tuta becolà.

- NOVENBRE:
1 Ognissanti - Se tuti i Santi ronpe 'l tenpo, i morti lo justa.
- Fin ai Santi la somensa se porta su i canpi, da i Santi in là la se porta a ca', a san Martin la se porta al mulin.
11 - S. Martino - Da S. Martin l'inverno ze in camin.
- L'istadela de S. Martin dura tre jorni e un pochetin.
30 - S. Andrea - Da S. Andrea el fredo bècola.

- DISSENBRE:
2 - S. Bibiana - Se piove el dì de S. Bibiana, 40 dì e 'na stimana.
6 - S. Nicola - Vegnarò sa podarò (la neve).
13 - S. Lucia - Da Santa Lùssia el fredo crussia.
21 - S. Tommaso - Da S. Tomìo a Nadal i dì se slonga un pìe de gal.
25 - S. Natale - Nadale coi tui e Pasqua con chi che te vui.- La neve dessenbrina sete volte se raffina.

EL MUNARO

2008-12-07T05:44:00.000-08:00

- El munaro -

Testo di Paolo Manfrini
Musica di Alessandro Costa

El munaro sul careto
soto el sol o col el gelo
el passava col musseto
con le gambe a pincolon.

El portava ‘a farina
par paesi e par contrade,
con el saco su la schina
sempre in giro come un can.

El munaro sul careto
soto el sol o col el gelo
el passava col musseto
con le gambe a pincolon.

Drento e fora da le porte
on gotin par ogni saco,
quatro ciacole par corte
tuto quanto infarinà.

Con el sol a l’orizonte
tanto stufo ma contento,
tanto stufo ma contento
el ritorna al so mulin.

El munaro sul careto
soto el sol o col gelo
el passava col mussato
co le gambe a pincolon.

El portava ‘a farina
par paesi e par contrade,
con el saco su la schina
sempre in giro come un can.

No se sente pì sciocare
le do rode del careto
e no se vede pì passare
el munaro infarinà.

Drento e fora da le porte
on gotin par ogni saco,
quatro ciacole par corte
tanto stufo ma contento
el munaro infarinà.
.

AL PRIMO AMORE - Ines Scarparolo -

2008-08-14T08:03:00.000-07:00

-

del Cenacolo Poeti Dialettali Vicentini

L'àrfio del vento,
la to boca su la mia,
le nostre man
che sercava... la vita.

Persa 'te i oci tui
mi me inmagavo,
catàndo el Paradiso.

'Te l'erba alta
ingramegnà de fiori,
tra i grij che saltava
e i pissacan
a ghémo inparà presto
a far l'amore
lassando drìo de l'àrzene
ricordi che 'ncora ga profumo.

POESIA - Giovanni Bassan

2008-06-09T14:19:00.000-07:00

.
- Giovanni e Assunta oggi sposi -

(9 giugno 1957 – 9 giugno 2008)

--- Poesia ---

Un’erba che spia
dal crepo de un sasso,
na foja vestìa
de perle de acoasso,
un buto so’a rama
na rosa che sbòcia,
un canto de mama
i oci de un bocia,
la piova che bate
sui veri e va via…
par mi ze poesia.

Do ale de velo
che trema so‘n fiore,
un’alba col celo
che canbia colore,
na viola drio ‘l fosso
tra i spini e le urtighe,
na vampa de rosso
tra l’oro de spighe.
La man tua che serca
in silenzio la mia…
par mi ze poesia.

G. Bassan – 9 giugno 2007

TE SI PARTIO - (in ricordo di Girolamo Marolla) - A.S.

2008-06-02T13:53:00.000-07:00

.
Te si partìo...

Te si partìo, pinpante, pien de speranse,
te ghe lassà i to monti, la to casa, el paese.
Te si partìo col gropo al colo, la lagrima sconta,
fiero de ti e del to corajo.
Ti, alpin che dormìa so le roce,
te ghe passà l’oceano
par ‘nare in un’altra tera.
Te si partìo, te ghe fadigà
te ghe anca trovà na nova casa e novi amissi
...ma...el core ze restà co’ naltri a Ciupàn.
Adio, Momi Caregheta, fiero vicentin canadese,
orgoglioso ambasciatore del nostro passato.

Adio!

Chiuppano - Montreal -1 giugno 2002

-

GIROLAMO MAROLLA (Momi caregheta)

2008-06-02T13:33:00.000-07:00

Saludo a un emigrante di
- Leda Ceresara Rossi -

“MOMI”

Te i primi ani sinquanta, da Ciupàn
Momi partìa par fare l’emigrante,
un “Baldo Alpino” veneto Italiàn
portà dal so destìn, cussì distante.

Ma pur vivendo in tera canadese,
co l’anima sgionfà de nostalgia
lu sognava l’Italia, el so paese,
le so coline piene de poesia.

Coi amissi emigranti lu parlava
el dialeto inparà fin da bocéta
e co un grupo de artisti ‘l se inpegnava
te l’antico mestièr del careghéta.

Ma adesso che ‘l so spirito lesiero
el xe zolà de là de ogni frontiera
dove nessùn se sente forestiero
e dove che no riva mai la sera,

ne piaze imaginarlo soridente
che invisibile el torna da lontàn
par saludare ancora, finalmente
la so tera, el paese de Ciupàn.

Leda Ceresara Rossi – Sarcedo

Momi (Girolamo Marolla)
“Baldo Alpino veneto talian”
- Montreal - 1 giugno 2002

EL CASON DE CHECO ISEPPO - Cecilia Tribbia

2008-05-09T13:28:00.000-07:00

- El cason de Checo Iseppo -

Al tenpo de la transumansa,
el cason de Checo Iseppo,
inbastìo ne la natura,
e l’aria sana dei buschi,
là se magnava sùguli e casate,
puìne e late de cavra,
insieme a do rejine del camin:
me nona e la polenta.
I zé ricordi cari,
scunti rento al core,
testimoni de la storia,
profumo de quei ani.
Strassìno in fondo a l’anima,
i sbari de la guera,
brusava el me cason,
rifugio de partigiani.
Lì zé sepelìo da tanti ani,
le strussie de me nono,
e i sogni de me pare.
Soto quei sassi mori,
zé sconta la me gioventù.

Cecilia Tribbia - Chiuppano

THIENE ZE BELA - Dante Tonassa

2008-05-08T23:36:00.000-07:00

- Thiene ze bela -

Mi e ti semo tusi da Thiene,
el posto pì belo del mondo;
a tuti mi senpre rispondo:
la zona pì bela xe qua.

El Cengio, el Pasubio, el Suman
a Thiene i ghe fa da corona
e on clima ideale i ghe dona
che Padoa e Vicensa no ga.

Girando da tute le parte
no cato on paese pì belo:
el domo, sìe banche, on castelo,
on luni par fare marcà.

Dai monti i ghe porta el formaio,
da l'aria ghe piove salute;
industria, comercio, valute
fa Thiene na brava cità.

A Roma ghe jera dei sènto
paesi pì furbi d'Italia,
ma Thiene nissùni se sbàlia
a dir che par sora la sta.

La ze alta cofà el campanile
da doe San Joani ne ocia,
na volta el m'ha vista da bocia
robar na naransa al marcà.

Mi e ti semo tusi da Thiene,
el posto pì belo del mondo;
a tuti mi senpre rispondo:
la zona pì bela xe qua.

Poesia inedita di Dante Tonassa

QUARTIN - Leda Ceresara Rossi

2008-05-01T00:31:00.000-07:00

Picolo, tondo, né bruto né belo,
na facia rossa soto al capelo,
le braghe larghe, tute pessà
camisa a quadri e scarpe sfondà.

Tuti in paese lo conosséa,
ma el so vero nome puchi 'o savéa,
i ghe ciamava tuti Quartin
pal vissio che 'l ghea de insacarse de vin.

Par l'acoa 'l ghea un odio mortale,
el jera convinto che la fa solo male,
chi garìa dito che a n'amante del vin
la sorte segnasse sì tristo destìn?

Na sera d'inverno, scura e piovosa,
andando de onda l'è finìo te la rosa,
e al giorno dopo i lo ga ripescà,
e'l ghi néa bevù tanta da morire negà.

L'acoa che l'omo no podéa soffrire
la se ga vendicà e la lo ga fato morire;
e la zente disea al so funerale
xé proprio vero, che l'acoa fa male!

- Leda Ceresara Rossi -
da "Fruti salbeghi" Versi vicentini.

VIN CRINTO - Galdino Pendin

2008-04-27T13:30:00.000-07:00

- Vin crinto -

Cossa sarìa sto vivare
se el crinto no ghe fusse?
un cumulo de russe,
na perla svalutà.

Invesse on dono magico
ne ga fornìo natura:
col fredo o con l’arsura
ristoro la ne da.

El vin compagna intrepida
la nostra vita intiera:
che mai no vegna sera
se nol se ga gustà

L’aiuta ben a cressare
l’è el late dei alpini,
sangue dei contadini,
forsa del murador.

Chi un tenpo xè stà
zovane adesso se consola
bagnandose la gola
con un goto de quel bon.

El vin l’è el pì infalibile
rimedio a tuti i mali:
no serve li ospedali
a chi lo sappia usar.

D’inverno con la brosema,
du goti de bon crinto
e ‘l fredo vien respinto
e nol tormenta pì;

d’istà, col caldo sòfega
e a stento se respira,
roversa via la bira
e serca el crinto san.

Cavà dal frigorifero,
o fresco al naturale,
l’è sempre madornale,
al pari del brulè.

Resta par mi la càneva
el posto prediletto:
ghe metarìa anca el leto
par vivar sempre là.

Oh, fortunà chel Diogene
che ga abità na bote:
altro che dirghe tote!
filosofo l’è sta.

Vedòi, tinassi, cànole,
bóte, fiaschetti, lore
le ghe darìa splendore
anca al salon dei re.

E quando el vin ghe mormora
vien profumà la stansa:
pi morbida fragransa
al mondo no ghe xè.

E lora profitémoghe
fin che la vita dura:
de meio la natura
no ga savesto dar;

e femo un grande brindisi
coi nostri goti pieni,
par vivere sereni
par mile ani ancor.

Galdino Pendin
Novoledo di Villaverla

LA SGALMARA - Tita Palanca

2008-04-26T14:06:00.000-07:00

- La sgàlmara -

Tirando drio ‘l capelo
a na moreja in càneva,
a go catà na sgàlmara
che la faséa puntelo.

El gera stà me fiolo
che on giorno el la ga messa
de soto del vedolo
parchè ‘l pissasse in pressa.

Fata de piopa straca
co tante broche torno,
la pele xé de vaca
ma dura come on corno.

Sgàlmara de doménega,
sgàlmara da laòro,
col culo del caliero
ghe dava on fià de moro.

E co la coa de mas-cio
mi la tegnéa ingrassà,
sgàlmara pa l’inverno,
sgàlmara pa l’istà.

Me par che sia stà jeri
che slissighéa sol giasso.
Primo dei canonieri,
on gol par ogni sasso.

In stala ghea segnà
sie quadri coi carbon:
saltando in qua in là
zugavo canpanon.

Scola, dotrina, Messa,
Messa, dotrina e scola,
par no fruarle in pressa
me le metéa tracola.
Desso xe naltro vivare,
ancò se marcia in fin
e al posto de le sgàlmare
mi porto el mocassin.

No so se xe ‘l vedèlo,
no so se xe l’età,
ma, che sia bruto o belo,
go senpre i pie giassà.

In giro par le stanse
go noni, go savate,
ma i pie ga le buganse
che senpre me sconbate.

Me sposto come posso
par drito e par roerso;
coi cali che go indosso
camino par traverso.

Oh cara la me sgalmara!
Desmentegà par casa,
dispersa par la caneva,
làssame ca te basa.

La ciapo par na recia
e vedo, boja can!
che se ga fato vecia
la pele de la man.

La ciapo par el spago,
la taco tirar sù,
basandola ghe dago
l’adìo a la gioventù.

Tita Palanca - Breganze
(Lino Gandin)

TOTA PULCHRA - Nani del Borgo

2008-03-22T17:18:00.000-07:00

Allor che il giorno muore,
nel lindo casolare,
la Madre del Signore
ha smesso di filare.

E, posta giù la rocca,
parla col divin Figlio
che lieto si balocca
con petali di giglio.

"Or dimmi, figlio mio,
Gesù, che tutto sai,
tra l’opere di Dio
quale più bella è mai?

La rosa del giardino,
la perla in fondo al mare?
O gli occhi d’ un bambino
o un cuore che sa amare?

O forse qualche stella
che Dio si tien lassù?…*
"L’opra di Dio più bella,
o Mamma mia, sei Tu".

GAETAN - Ruggero De Rosso

2008-03-22T17:12:00.000-07:00

Na vita
de laoro
sgranando
un rosario
de goti
ne ’a to càneva
andove el vin
ze ‘ndà mato
quando la to
Antonieta
ze ’ndà avanti.

Ma desso
ècola là
spetarte
davanti a un porton.
Lì el vin
no fa male
parchè quelo
ze ’l vignale
del Signore.

SORÀJA - Giuseppe Segalla

2008-03-22T17:10:00.000-07:00

Miti na tigre in pìcolo,
co’ la pelicia folpa a strisi falbi,
na cóa che la pare on monumento
e, al colo, na criniera da leon.
Se la te inpira co’ i so oci verde,
te resti incantismà par no so quanto.
Questa la xe Soraia, la me gata.
Pena che la me incontra, la matina,
la me fa ciao fruscandome sol muso.
No te poi imaginare che discursi
ca nemo a inpiantar su mi e la me gata:
na frase mi, e suìto on sgnàolo ela,
e vanti e vanti fin che no ‘a se straca.
Se te vidi me fiolo che va in bici
co’ na siarpa pì grossa del normale,
ti varda ben parché la xe Soraia
incoatà sol colo pa’ far viajo.
De note, se ‘a ga voja de magnare,
la vien sercarme anca sa so’ in leto
e co’ la sata e co’ na gran maniera,
la raspa lì vissin a le me rece
e dopo, a sgnàoli, la me guida al frigo.
Altro no digo. No, no digo altro
parché no vorìa propio farte voja
de vegnérme a robare sto gioielo.

CONTADIN - Marialinda Cicchelero

2008-03-22T17:08:00.000-07:00

I cali sbócolava so le man
nuvi e remoti
a ogni stajon.
Signi puri
de passiense e fadiga.
Cossì so la fronte
rìgoli de sudore
se ligava a vérde linfe de tera.
La sera calava
ale de fata
pa’ stramedare
el dolse e ’l amaro del dì.
Alora on segno de crose
sbaciava lento
le sfrése del tenpo.
E vardando sapa e rastèlo
podà ai vòlti del muro,
te ridìvi al bon stare
de le spighe intente
a indorare solari.
Spighe.
Signi puri
de passion e fadiga.
Marcaùra de le to man,
vecio
testardo
contadin.

SILENSI - Carlo Ciscato

2008-03-22T17:06:00.000-07:00

A go scoltà el rumore dei silensi,
na sera pena el sole xe nà soto;
la pace go sentìo ne i me sensi
come inbriagà dal profumar del loto.

Silensi rento un bosco de montagna,
silensi sora un celo pien de stele;
silensi su le onbre de ‘a canpagna,
silensi sora un mare co le vele.

Silensi de na ava sora un fiore,
silensi che me ride da la luna;
silensi, vento che urla e dopo el more,
silensi de na mama su la cuna.

E lì me perdo nel scoltar le vosse
portà dal vento che in silenzio el canta,
orassion e pianti lenti come giosse
che rento el core mio ghe verze ‘a porta!!

SOLE CHE ORBA - Marcella Zordan

2008-03-22T17:04:00.000-07:00

Sole che orba, che fa lagrimare
‘fa na s-ciafa sui oci che se sara…
Sole che dise: No ghin posso pì
de stare sconto soto na coltrina.
Daghe na bota, vento, suga su?.
Sole che svéja vanpe in meso ‘l celo
e inbauca e indormensa…
Che va zo
là de drio ‘l monte, dirme che ‘l me manca
‘fa ‘l stanpo de orolojo al polso sanco.
Sole che ride quasi par dispeto,
e me conta de istà massa distante
che sòfega…
e che intanto, desso speto.

LE CONTRÀ - Firmino Brazzale

2008-03-22T17:02:00.000-07:00

Le xe ancora bele le nostre contrà,
le contrà do ca semo nati.
I xe puchi ancó quìi che pol dire
de èssere nati te na camaréta,
so on leto de legno de siaresara,
a du passi da l’orto, dal prà
o da na fila de maronari
dove la sera ‘e cornace
se posa a parlare de morti.
Lì, te le contradèle,
durante le sere tranquile,
vardemo come na volta ‘l tramonto
del sole drio le montagne.
E chi sa se a che l’ora,
tra le onbre de i boschi e i gorghi de ‘a vale,
se svéja de novo le ultime anguàne!
Lì, te sta tera libera e cara,
da on poco de tenpo rivedo
tosìti che core continti te l’erba
fin che torna a brilare na stela.
Sarìa belo che sta picola patria
la fusse in grado de salvare
anca i quatro ossi che za xe stà nostri,
e intanto che la conserva ‘e soménse
dei tusi pì dóvene,
i nostri veci polesse dormire
soto le lastre, de fianco a la cesa.

CESETA DE CONTRÀ - Tarcisia Dal Santo

2008-03-22T16:55:00.000-07:00

Posà su, a metà del monte,
tuta bianca e picoleta,
se te vardi, stando al ponte,
te la vedi la ceseta.

No la ga fata architeti
che tien tanto de diploma
ma paesani assà poareti,
zente senplice, a la bona.

Tribolando e senpre a pìe,
i portava i nostri veci
con cariole, travi e prìe;
malta e sabia con i seci.

Tuta quanta fata a man
con fadìghe e con sudore,
in chel tenpo ormai lontan,
a chel tenpo la fa onore.

Quando el sole drio del monte
fa de oro el canpanile,
vien da onbrìe le case sconte
saludà da le sisìle.

Case vece e vece stale,
ma infiorà le finestrele
che le varda verso vale…
Oramai spunta le stele:

torna alora lì a pregare
le vecete de ‘a contrà
e l’arieta a inprofumare
tuta sta serenità.

MALI DE STAJON - Cecilia Casarotto

2008-03-22T16:49:00.000-07:00

San Biagio me bloca,
San Valentin me dise ?
Va’ pian,
no sta’ fare massa la brava
che drio ancó ghe xe anca doman.

Misura i to passi,
no sta’ darte pressa,
conbati el to tenpo
col ritmo pì giusto.

Ogni matina col ciaro che spìa,
ancor cavà zo o mesa vestìa,
ringrassia ‘l Signore de ‘a luce del dì,
pensando anca a quei che ghi n’à pì de ti.

Co ‘e to medissine,
tisane, siropi o graspìa,
un fià de passiensa
la ghe vol e così sia.

EL SCALDALETO - Cecilia Tribbia

2008-03-22T16:47:00.000-07:00

Ne l‘inverni de na volta,
col fredo forte e san,
tacà ’l me scalda-leto,
i dìi formigolava.
Co’ sto articolo de rame,
co’ i sbaci torno via,
(l’àrfio par le bronse),
su i nissui molesini,
gratava le buànse.
Col mànego de fero
el gera on cocolon
par sopressare i leti.
La pena iera moja
e le foréte un giasso,
ma co le bronse de moraro,
sconte soto la sénare,
el caldo te durava,
fin che vegnéa matina.
On quercio par capélo
o ’l bugarolo intorno
el destenprava el core.
E soto na straponta fata de spelàie
vardavo na gran luna,
sui sbaci de un vero
o le sfese de un balcon.
Che tiepide che ’e note,
tra i canti de me nona,
le storie e le orassion!

BRUSAMARSO - Mariano Guzzonato

2008-03-22T16:45:00.000-07:00

Quando l'inverno el sta par finire
e le giornate se slonga d'un fià,
se move 'rento 'na voja de fare,
che tanto fredo gave'a 'ndormensà.

Penso al tenpo, de tanti ani fà,
a fine febraro se ben ricordo,
la gente de alora de le contrà,
intorno al fogo, tuti d'acordo,

fase'a "brusamarso" i ghe diseva,
pal bon inissio de'a nova stajon;
brusar el fredo che 'ncora restava
con tanto de legna messa in mucion.

Ma pì de tuto i faseva filò,
coi veci a contar del tenpo passà
de schersi e storiele,a capelò,
via co'e falive de tante fiamà.

Bei, da 'na parte, tuti i toseti
scoltare i noni, coi oci sbarà;
dopo, da l'altra, i primi amoreti
con tusi e tose,a darse le ocià.

Pì tardi, forte partèa l'alegria,
s-ciochi al carburo, ma sì de che'e bote;
dei altri falò a far compagnia,
ciamarse a vosse in meso a la note.

La primavera stasèa par rivare
drento 'te 'l core de tuta la gente,
e 'na be'a roba i saveva insegnare,
sentirse fradei, que'o gera inportante.

VENTO DE MARSO - Bruna Bonotto

2008-03-22T16:41:00.000-07:00

Xe drio cascar l’ultima foja
e ‘l vento la porta a zolare;
crìa la pianta despojà
e un scrìciolo la va a consolare.

Ma ‘l vento de marso svéja tramonti.
Se alsa la luna e la dise:
?Va’ co’ la vanga sui urti,
za ‘l sole riscalda ‘e raìse!"

E mi camino col vento,
a pìe nudi caresso la tera.
Gusto la vita semenà nel tenpo
e i so coluri fin che vien sera.

Xe passà ani e tanti ani ancora…
So la me strada che no ga confini,
par tanti giorni ga brilà l’aurora
regalandome rose sensa spini.

LA TORTA - Mirta Fabris

2008-03-22T16:40:00.001-07:00

Decido far la torta stamatina
e profumar la casa e darghe gioia,
ma cato la cradensa pursà spoja
e, gnaca dirlo, manca la farina.

Mi no me rendo mai stacar la spina,
m’invento ‘l dolse e fo na grande sfoja,
ghe meto in meso speranse, assà in moja
te la sorgente de la me cusìna;

ghe zonto po’ brancà de primavera,
s-ciòchi de boce e ‘l canto de me nona
che trema e zola drio la capinera…

On fià de sole, che ‘l color no stona,
on pisseghin de luna, chea sincera,
e slusegar de stele a far corona.

LA LÌSSIA - Galdino Pendin

2008-03-22T16:38:00.000-07:00

Xe in moto fin da presto la caliera
che boie sora un fogo de fassine
a cusinar la sénare lesiera
che lassa tele e strasse molesine.

Quando la broa la sta za bela e pronta
la vien butà là dentro tei mestei
’ndove i nissoi con l’altra roba onta
i speta de tornare lindi e bei.

Na ramenada tel lissiasso smosso
e un poco l’onto a macerare in moia
e dopo tel lavelo dentro al fosso
fregare e sguaratar con tanta voia.

Pì volte rissiaquà te l’onda viva
e intorcolà a strucar le giosse estreme,
vien tuto steso al sole, a l’aria estiva
par assorbir profumi de le geme.

E intanto ciama alegre 'e lavandare
cantando i tempi dei so primi amori
quando la vita stava pa’ sbociare
e prometeva solo rose e fiori.

Bandiere al vento, un zugo de alegria,
saluda da distante el far de ’a sera;
e vien la note che se porta via
fadighe e pene de ’a giornata intiera.

RAIOTO SENSA SUGO - Gisella Paolin

2008-03-22T16:35:00.000-07:00

Al "Graspo", disèn pur la verità,
sarìa ‘na s-ciantìna fora s-ciapo:
da tute ste gran menti ‘luminà
mi provo a tore su quéo che ciapo.

A serco senpre de cavare el meio,
de téndare le rece e meter via;
però no so far altro che deghèjo,
e come neve al sole vola via

la me poesia che sa quasi de gnente...
Me sforso tanto, struco su el servelo…
ma l’opera vien fora...deludente!
No ‘a xe roba da metere nel belo.

Le rime le va ‘torno e scapa via…
Se le sia bele o brute, chi lo sa?
Però par mi le xe na conpagnia:
quante volte me ga ressussità!

PRIMO AMORE - Luciana Lobba

2008-03-22T16:33:00.000-07:00

Xe propio vero
che ‘l primo amore
te assa rento
calcossa che no more.
Te penso qualche volta:
el to profumo
chel to bel soriso…
De i to oci no so pì ‘l colore,
ma tuto i me gavéa robà,
tuto, anca ‘l core.
Le to caresse
i brividi me dava
Co l’inocensa de ‘a zovane età,
da i to basi apena sfiorà
me sentivo el fogo rento
e me tegnevo streto
chel momento.
Le nostre strade se ga diviso
e in sogno
qualche volta
me conpare ancora
el to bel viso…
Xe propio vero
che ‘l primo amore
te assa rento
calcossa che no more.

IN CONPAGNÌA - Miranda Bille

2008-03-22T16:31:00.000-07:00

Xe rivà el tenpo
de le ore lunghe,
cusine sensa canti
e sensa zoli.
Voje de incuntri
sconte nei pensieri,
amissi persi
drio strade erte e dure.
Ma testa e core
galopando insieme,
dal monte che se vede
da drio i veri
i tol su stele alpine
e ciclamini,
sogni e profumi
da metar su la tola.
Intanto el sole
manda na caressa
che fa desfar la brósema
sui cupi.
El merlo incrotonà
torna cantare,
ghe dà risposta
un altro lì vissin.

ISTÀ DEL SESSANTA - Floriano Zambon

2008-03-22T16:28:00.000-07:00

La canta la Pósena in meso i so sassi,
e zo a le Fusìne i bate le ore,
me sguìssa un orbéto intrameso i cavassi,
distaco ‘l pensiero da l‘ora che core.

Me vedo lì, bòcia, ca ciapo marsùni
col saco, un stropón ghe tien verta la boca,
co l‘àcoa giassà che me riva ai galùni,
atento a rumàr solo indóe che se toca.

Là su par la vale i bate le broche,
i fassi de legne i core sul fero,
calcùn cata funghi intorno a le soche,
el tenpo che passa el core lesiéro.

Istà del sessanta, distante na vita,
poaréta de schei, ma de sogni na siora,
na cuna indorà de na storia mai scrita,
paréa tuto belo, de drento e de fora.

Ma ‘l tenpo, se sa, l‘è na strada in salita,
el passo se intràja, el fagòto te pesa,
ancò na vitoria, doman na sconfita,
tegnere ‘l bon passo deventa un‘inpresa.

Ah, coànto ca sogno i marsùni, i cavassi,
el bàtare seco de tanti martèi,
el canto de l'àcoa che core sui sassi,
el vìvar contento dei ani pì bei.

SÈRCAME - Irma Lovato

2008-03-22T16:25:00.000-07:00

Sèrcame,
fra le tòfe de tera
o tra i sassi de la masiera
in meso le foie che s-cioca
o soto le ale de la cioca
sconta in te i fassinari
o incatijà in te i rosari.

Vien, mi ghe son
in meso le file de le sucare
o in te la panocia da scaolare
da drio el vecio lavandaro
o a setenbre su par el figaro
soto le bronse del buièlo
o rento el gnaro de calche osèlo.

Sèrcame,
mi ghe son,
in te sta bela Vale de confin
quando la note xe scura ’fa ’l camin.
El Pasubio cunàndome el me indormensa
i so brassi par mi i xe na caressa,
ma se te tardìghi su par le stradele
no darte pena, sèrcame pure fra le stéle.

VOSSE DEL TENPO - Leda Ceresara

2008-03-22T16:22:00.000-07:00

Camino longo strosi che conosso
da sola, vao pianin contando i passi,
me ricordo ogni curva che fa ‘l fosso
e ‘l ciacolar de l’àcoa sora i sassi
e el pontesel de legno, dove ancora
le tòle sgrénsa a caminarghe sora.

Da senpre qua ghe xe un silenzio fondo
apena roto da un sospir de vento,
epure in te sta frégola de mondo
mile vosse me parla e mi le sento,
vosse fermà dal tenpo chi sa come
che me invita ciamàndome par nome.

El sole crea ricami de oro ciaro
filtrando de traverso tra le foje
e l’aria ga l’aroma dolse-amaro
de legno vecio, mùs-cio e erbe moje,
le piante sentenàrie sa ogni storia
che me porto stanpà ne la memoria.

So che qua in fondo l’eco ghe xe ancora
e se lo ciamo come da putela
l’eco me dà risposta come alora,
però la vosse no me par pì quela
e el viso che se specia drento al fosso
fursi l’è mio, ma no lo riconosco.

TESTAMENTO TONI - Bepin DaeCarbonare

2008-03-22T16:19:00.000-07:00

(Tautogramma*)

Ton... ton... ton... tri tòchi… TONI TRETI (Toniti tegnoso) titolare TRATORIA "TRI TRAVI" TRETO, troncà tronbosi taja traguardo tenpo.
Tracagnoto, tuta testa, tacagno, trasandà (tabaro taconà tuto tassèi) tratava tereni. Tanti "tàlari" tel taculin.
Tornà tumulassiòn, TITA, tersogènito, trafegando tel tinelo, tra tante tàtare, tea tejera teracota, tuto trapolà, trova testamento.
"Tro...trovà!...trovà!!!" tartaja Tita. Tss...tss... tuti 'tenti tase
Tremando tuto, Tita taca - testatari tusi, tose Toni Treti (trèdese).
Tenuta "TORIUNI" THIENE - tratore, trebia, tajafen, Topolino toca: TARENSIO, TITA, TADEO.
Tenuta "TORE" TOREBELVECINO - Tanto terén: TIBERIO, TULIO, TARCISIO.
Tenuta: "TINASSO" TIONE (Trento) - Tirèle tocai, traminer, teròldego: TOMASO, TISSIAN, TURIBIO, (trentini trapiantà).
Tratoria "TRI TRAVI" TRETO, toca: TOGNA, TILDE, TARSILA, TARESA.
Tea tesa, trovarì tecie tapessà, tinassi, tole tarlà, tràpole, tatarete... trèle tute tel Timoncio (torente).
TRETO 3/3/38 TONI TRETI.
Terminà Tita, Tarensio, Tulio, Tarcisio, tristi, trasfigurà tensiòn tracana tre tassete tajadela. Tarsila trà tovaja tea tola...
Tilde, tonda, tracagnota, taja tachin, tastando tocheto tocià tea tecia (tanto tocio).
Turibio tole tri torteini, Taresa tajeto tiramesù... Tiberio, Tomaso, travasa tripe tea terina.
Tissiàn tabaca, Tadèo tuto teso, tenta tiradina toscan… tossise. Togna, tignèndoghe tradissiòn taca tersèto… tuto torna tranquilo.
Toni Tacagno tea tomba trabala: tesatamento tien tuto tacà – TUSI, TOSE, TERENI TENUTE.

*El tautograma ze un discorso de parole che comimsia TUTE co la stessa lètera.

PASQUA - Daniela Zampirollo - Adria

2008-03-22T16:13:00.000-07:00

Pasqua:
festa di pace, festa d'amore.
In cielo la colomba
che porta l'ulivo,
nel prato un coniglietto
saltella giulivo.
Se incontri un amico,
abbraccialo forte.
Se vedi un nemico,
abbraccia anche lui.
Impara a perdonare!
La Pasqua ci insegna
che e' meglio amare.
Siamo tutti fratelli,
ma con un unico scopo:
pace sempre...
e la guerra?
che resti per sempre
un gioco.

Buona Pasqua!
Auguri a tutti quanti.
Prati in fiore,
rondini in cielo,
colombe che volano
leggere come un velo.
E' primavera,
rinasce la vita,
la brutta stagione
ormai e' finita.
Mille aquiloni
si alzano in volo.
E' festa di pace...
e' festa e non solo.
Rinasce la vita,
risorge il Signore...
E' Pasqua di gioia,
e' Pasqua d’amore.

VU' CUNPRA' - Bruna Cortese Dalle Carbonare - Schio

2008-03-22T16:07:00.000-07:00

Do borse sgionfe che péncola
come du sici dal bigòlo,
un gròpo de strasse colorà
intorno al còlo,
òci da can bastona.

Pòrte che no se vèrze,
balconi sarà in prèssa.
Un missiòto de ràbia,
de rimòrso, de pecà
dentro de mi...

GOCCIA A GOCCIA - Ines Scarparolo - Vicenza

2008-03-22T16:00:00.000-07:00

.
Guazzi vermigli
hanno spruzzato
le candide rose
del pruno.

Sangue,
e ancora sangue
per il Figlio dell'Uomo...
Pietosa, la Terra
come Madre lo raccoglie
e, goccia a goccia
lo tramuta in Amore
.

BUONA PASQUA 2008 - Maurizio Musacchi

2008-03-22T15:54:00.000-07:00

Anche quest’anno è Pasqua
siamo qui io e te,
un altro anno di Primavera
è qui, sta arrivando,
lieve e delicata,
come le gemme e i fiori
che da oggi occhieggiano nel bosco…
Il Bosco dell’Amore,
che Pasqua ci ricorda
prendiamola come una favola…
Un auspicio ripetuto e ripetitivo
utopistico come il mio augurio a tutti
che ci rimbalza dagli amici
di questa grande Paese…
ferito…
umiliato…
offeso …
Dalle false promesse del politico,
dall’indifferenza dell’ egocentrico
dalla scelleratezza dell’inquinatore !!!
E sono uomini…come me…come te
che sorridendo ci dicono : Buona Pasqua !
Mille Pasque di rinsavimento
a… voi soprattutto !
E a chi può migliorare questa società malata…
Buona Pasqua… Amica, Buona Pasqua… Amico!

Maurizio Musacchi - Ferrara

AL MARE - Tommasino Giaretta

2008-03-22T15:50:00.000-07:00

A furia di stare ad ascoltare la Rosa, mi ero quasi convinto che l’acqua del mare potesse penetrare attraverso i buchi delle orecchie e del naso con il risultato, pressoché istantaneo, di avere un cervello annacquato. Sia chiaro, i tempi erano quelli che erano, non certo i migliori, ma quell’eventualità non era il massimo delle mie aspirazioni anche se poco più che bambino. Avevo già un tarlo che mi opprimeva la mente. Quando non capivo una cosa al volo, la paura era quella di sentirmi piovere addosso il rimprovero della Rosa: "Ciò, dime, par caso te xè ‘ndà l’aqua al sarvèo?".
Io rispondevo secco di no perché, a mia discolpa, avevo la certezza matematica che al mare non ero mai andato. D’altronde poi, quando facevo il bagno, una volta alla settimana, dentro il mastello di legno con l’acqua messa a scaldare al sole, stavo bene attento a non mettere mai la testa sott’acqua. Fino al collo sì, massimo fino al mento, con la bocca chiusa come una morsa e con la testa proiettata a guardare in alto il soffitto della cucina o addirittura il cielo, se in piena estate. Rifiutavo perfino di lavarmi le orecchie, passandole con un fazzoletto inumidito.
"Gheto paura de negarte?" chiedeva mia madre.
"No, go paura che l’aqua la me riva al sarvèo!" rispondevo.
"Chi xè sta dirtèo?".
"La Rosa".
"No la ga altro da insegnarte, pardiosanto!".
A onor del vero, la Rosa mi insegnava on saco de robe. Ti parlava di tutto, tranne che di sesso, s’intende! In termini di paragone, lei era non tanto un mare, quanto un oceano di saggezza! Era una enciclopedia parlante anche se quando le facevi una domanda in più del dovuto dava a vedere di perdere anche quella poca pazienza che aveva e di mettere il muso da insustà.
"Vuto savergane ‘na pagina pì del me libro?" sbottava, interrompendo di brutto ogni relazione di buon vicinato.
Usava molte iperboli nel suo parlare. La sua vocazione era principalmente quella di parlare, non di dover ascoltare. Quelle rare volte che lo faceva, ascoltava con una espressione serafica per poi cambiare improvvisamente umore e tono.

"Ma quanto xèo grande el mare?" chiedevo alla Rosa
"Tanto fa el Brenta, col fa la brentana!" rispondeva lei
"Mia vero, me nono me gà dito…"
"To nono in caregoto, xè vero sì!"
"Ma ti lo gheto visto el mare?"
"No, meo ga dito me poro bisnono"
"Qualo bisnono?"
"Me bisnono Toni che vegnèa xò dai monti rugoloni!".

"Ma de che colore xèo el mare?"
"Maròn, verde e zalo, come on schito de galo!"
"Mia vero, me nona me ga dito…"
"To nona in carioea, xè vero sì!".
"Chi xè sta dirtèo?"
"Meo ga dito ‘na comare"
"Quala comare?"
"Me comare Maria co’ la ‘pansa discusìa!"

"Ma quanto xèo alto el mare?"
"Tanto fa el canpanie dea cesa"
"Mia vero, me mama me ga dito…"
"To mare in gondoeta, xè vero sì!"
"Chi xè sta dirtèo?"
"Meo ga dito Jijio"
"Qualo Jijio?"
"Jijio Contabae che pissa nel bocae!".

"Ma quanto xeo fondo el mare?"
"Tanto fa el cueo de ‘na damigiana"
"Mia vero, meo pà me ga dito…"
"To pare inbriago, xè vero sì!"
"Chi xè sta dirtèo?"
"Meo ga dito Toni"
"Qualo Toni, to bisnono?"
"No, Toni Baùco, queo ch’el ga sepelio viva la ciupinara ne l’orto!".

La curiosità di vedere il mare, almeno una volta, era infinitamente grande. Da piccolo non immaginavo neppure lontanamente che avrei dovuto aspettare di compiere i diciott’anni prima di poter scrutare il mare. Un sabato sera, in pieno inverno, con una spesa di cinquecento lire divisa in quattro, alla pompa della Caltex Boron del paese avevamo riempito quasi mezzo serbatoio della Seicento Fiat andando alla scoperta di quel nuovo mondo. Navigando un po’ a vista e un po’ puntando il dito sulla cartina geografica, eravamo finalmente approdati alla costa più vicina, il mare di Sottomarina.
Un’ora abbondante per andare, mezz’ora di sosta in riva al mare, poco meno di un’ora per tornare al paese in tempo utile per raccontare l’avventura a quanti erano rimasti all’osteria non disponendo delle 125 lire per la benzina.
Il mare, quasi per dispetto, era sembrato volersi nascondere ai nostri occhi. Avevamo udito il fragore delle onde arrivare verso di noi appostati in silenzio su una montagnola. Doveva essere probabilmente una duna di sabbia. Avevamo tutti i muscoli tesi, il berretto calato sulle orecchie e le mani sprofondate nelle tasche, svuotate poco prima alla pompa di benzina. Non avevamo più una lira, ma non era quello il pensiero che ci faceva accapponare la pelle, bensì il freddo cane, per vedere che cosa? Non avevamo visto nemmeno la linea che separava l’acqua dal cielo nuvoloso, così scuro e pesante da inabissarsi. Mare e cielo sembravano specchiarsi l’uno nell’altro, uniformati nella stessa materia e nello stesso colore. Nemmeno una luce tremolava in lontananza per conferire un alito di vita alla creatura marina. Sembrava di stare davanti a una parete dipinta di nero come quando a scuola si finiva in castigo dietro la lavagna dovendo stare ritti sull’attenti con il naso incollato alla superficie di ardesia. Complici il viaggio lampo e la piena oscurità, sembrava quasi che la Rosa avesse ragione di tutte quelle fandonie che mi aveva raccontato sul mare soltanto una decina d’anni prima!

Ancor prima della maggiore età, fremevo dal desiderio di verificare di persona se il mare era davvero come lo aveva descritto la Rosa o se era tutt’altra cosa. Certe volte non c’era da fidarsi proprio di quella donna nonostante a ogni mia perplessità lei rispondesse facendo uso della solita, proverbiale, collaudata formula, xè vero sì! Dubitavo di lei perché notavo che nel pronunciarla provava una maligna soddisfazione piantandosi saldamente a gambe larghe e con le mani ai fianchi.
Mi domandavo, ad esempio, come mai quei miei coetanei che andavano al mare in colonia, tornavano a casa con il cervello ancora a posto senza che l’acqua del mare avesse danneggiato, peggio ancora devastato, il loro sarvèo.
Mi dicevano, ma io non credevo, che il Marieto sapeva galleggiare, fare il morto con la pancia in sù, con la testa sotto, il naso sopra il pelo dell’acqua da sembrare la pinna dorsale di un pescecane. Mi dicevano che lui si tuffava addirittura con la testa all’ingiù senza stringersi le narici del naso con le dita. E poi mi dicevano che il Marieto sapeva tenere gli occhi aperti anche sott’acqua. A lui neppure gli bruciavano un po’, tutti gli altri dovevano ritornare a riva strofinandosi gli occhi che si arrossavano come due pomodori.
Per mia fortuna, crescendo, e non soltanto di statura, mi ero convinto che l’acqua non poteva assolutamente entrare nel cervello, né attraverso le orecchie, né attraverso gli altri buchi della faccia. Me lo aveva spiegato, mostrandomi anche una illustrazione su un gran librone di medicina, il dottor Rossato, il medico condotto tuttofare, il quale sapeva perfino togliermi i denti con la pinza, senza far spreco dell’anestesia.
"L’acqua potrebbe entrarti semmai nei polmoni, oppure nello stomaco, ma nel cervello assolutamente mai e poi mai!" mi aveva detto un bel giorno il dottore con una spiegazione più che rassicurante.

Un’altra cosa non capivo! Perchè mai mi era preclusa la possibilità di andare al mare in colonia mentre i soliti fortunati andavano puntualmente ogni estate, consecutivamente, dai 6 fino ai 12 anni compiuti.
La tentazione di andare in colonia a Jesolo, a Sottomarina, perfino a Cervia, per un mese intero, si affievoliva un po’ ascoltando quello che raccontavano i miei compagni al loro ritorno. Altro che vacanza. La colonia marina la dipingevano come una prigione! La direttrice permetteva a quel nugolo di bambini, come un branco di pinguini, di entrare insieme in acqua alle undici e mezza del mattino agitando in aria un fazzoletto verde. A mezzogiorno meno dieci sventolava con un braccio alzato un fazzoletto rosso, il segnale che bisognava uscire. Se qualcuno faceva finta di non vedere e indugiava un solo secondo, il giorno dopo, per castigo, non gli era concesso di fare il bagno e di giocare sul bagnasciuga.
Meglio forse restare a casa, in corte, dove potevamo rimanere a giocare tutto il tempo che volevamo! Potevamo ugualmente costruire un vulcano grande quasi come il Vesuvio con un cratere così profondo che a fatica riuscivamo a riempirlo d’acqua. La paura era che potesse eruttare lava incandescente da un momento all’altro e seppellire il casarmòn come era successo con Pompei ed Ercolano. Valeva allora la pena, per scampare al pericolo, spianare il vulcano e costruire sulle sue ceneri un castello, non necessariamente il Maschio Angioino, sempre di Napoli. Poteva andare benissimo il Castello Sforzesco di Milano se non altro per poter issare sulla sommità del mastio la bandierina dell’Inter o quella della Milan. La scelta dipendeva dal fatto se era stato Sandro Mazzola, oppure Gianni Rivera, a segnare il gol decisivo nell’ultimo derby della Madonnina!
Quando ci stancavamo di riempirlo con i secchi d’acqua, facendo la spola fino all’Armedola, il fossato intorno al castello diventava una pista olimpionica di bob dove lanciare dal ponte levatoio le piccole biglie di terracotta. Soltanto il Fulgido aveva le biglie di vetro, ma proprio per questo rimaneva escluso dalla competizione. Chi completava per primo i dieci giri della pista, si guadagnava il diritto di ritornare a giocare in corte anche il giorno successivo.
La nostra spiaggia era lì, bella comoda, a due passi dalla porta di casa e per di più privata. I compagni di classe, i piassaroti, quelli della piazza, si mettevano in fila per chiedere di poter venire a giocare in corte almeno un pomeriggio alla settimana. Durante la ricreazione il mio banco di scuola si trasformava nella scrivania di un ufficio di collocamento dove si prendevano appuntamenti e si fissavano giorni e turni di presenza.
Pensare che la nostra spiaggia era nient’altro che la sabbionaia collocata in un angolo del brolo, all’ombra di una pergola di vite fragola che in autunno ti inebriava con il suo intenso profumo. Bisognava stare attenti a non sprecare neanche un granello di sabbia. La sabbionaia era delimitata da quattro assi di legno, alte non più di trenta centimetri, inchiodate alle estremità a formare un quadrato perfetto. Vicino c’era la busa della calsina recintata con il filo spinato per impedire che finissimo dentro soprattutto quando nelle tiepide serate di maggio correvamo come puledri in libertà a rincorrere e imprigionare tra le mani le lucciole.
La sabbionaia era in funzione da un anno all’altro perché la sabbia, più che per i nostri giochi, serviva per fare la malta impastata con la calsina. La corte era un cantiere edile perennemente aperto senza tanto bisogno di ottenere il nulla osta dall’ufficio tecnico comunale. C’era sempre la necessità di ampliare, sistemare, ristrutturare, non tanto l’abitazione, quanto piuttosto il grande forno, la stalla, il fienile, la barchessa, il porcile, il pollaio, non ultimo la concimaia.
La ricchezza di una famiglia la si misurava non tanto contando i soldi depositati in banca, i schèi che i coreva come la giara in scarsèa o quelli nascosti dentro il materasso di scartossi, ma semplicemente squadrando le dimensioni del luamaro. La Rosa mi aveva detto, senza tanto il bisogno di dilungarsi oltre in quella lezione sul mare, che mi gero on toseto fortunà perché, ad andare in colonia, erano i fioi dei poareti, quelli che avevano, sì e no, gnanca on petachìn in scarsèa. Poteva avere anche una sacrosanta ragione, ma io non ci credevo mica tanto a quella versione dei fatti. A mio parere ero io un porocàn che rimanevo a casa e non gli altri che andavano in vacanza al mare per un mese intero.
Resta il fatto che a non andare in colonia erano i bambini come me che a fianco delle finestre e della porta di casa avevano un bel luamaro grando. Chi non aveva il luamaro, ogni anno andava al mare.
Tommasino Giaretta – Quinto Vicentino

Comunione senza cioccolata

2008-03-22T15:44:00.000-07:00

(Battista Bettanin - Sarcedo)

Correvano i primi anni trenta del millenovecento, gli anni della Grande Depressione Economica seguita al crollo delle borse del 1929, che mise in ginocchio l’economia di tutto il mondo.
Mio padre era emigrato all’estero per trovare lavoro e di conseguenza mia madre doveva sobbarcarsi, oltre al turno di nove ore in una fabbrica tessile, anche all’ oneroso impegno di mandare avanti la piccola azienda agricola di famiglia.
Nei lavori dei campi era aiutata con ammirevole solidarietà dai parenti e da tutti i vicini della corte, ma al governo della stalla, che la occupava tutti i giorni dell’anno per almeno due ore al mattino ed altrettante alla sera, doveva provvedere da sola.
Avevo da poco passato i sei anni quando, dopo un breve corso di preparazione, venni ammesso alla Prima Comunione
La cerimonia era stata fissata per le ore 10 della prima domenica d’aprile; quell’ora andava bene per tutti:sia per i bambini, che non erano costretti a fare una levataccia in quel loro giorno di festa, sia per i genitori, che, terminati i lavori del mattino, potevano accompa-gnarli in chiesa.
La mia fantasia era stata particolarmente colpita da un punto del programma della cerimonia: il rinfresco nella sala del Patronato dopo la messa, con cioccolata, bi-scotti e pasticcini.
D’improvviso, però, giunse dal vescovo al parroco l’ordine di trasferirsi immediatamente in un’altra parrocchia.
Per tutta la comunità quella novità arrivò come un fulmine a ciel sereno: non se ne conoscevano con certezza le ragioni, ma, tenuto conto della povera, piccolissima frazione persa fra i monti alla quale era destinato, non era di sicuro una promozione. Probabilmente tutto era causato dalle manovre dei fabbricieri, che da tempo brigavano in Curia per farlo andar via dalla parrocchia insieme al sacrestano, che con lealtà si era schierato dalla sua parte.
Umiliato dal vescovo e tradito dai suoi più stretti collaboratori, il parroco reagì molto male; si auto-emarginò anche dalla comunità e di punto in bianco, deludendo le ardenti attese dei bambini e senza tener conto dei problemi che avrebbe creato alle famiglie, dall’oggi al domani cambiò interamente il programma: spostò la cerimonia della Prima Comunione dalla messa delle dieci – Messa Seconda - a quella delle cinque – Messa Prima - ed annullò il rinfresco con la cioccolata, i pasticcini e i biscotti, quel rinfresco tanto desiderato, sognato e atteso dai bambini di quegli anni poveri, che era sempre stato fatto in occasione delle Prime Comunioni di tutti gli anni precedenti, che era diventato una tradizione e che era stato ripetutamente e solennemente promesso anche quell’anno durante il corso di preparazione, tanto che per essi il rinfresco era diventato importante quanto la comunione.
Nel dialetto della provincia di Vicenza si dice “bioto” il pane che si mangia senza companatico e “biota” l’insalata che si mangia senza condimento: fu sicuramente “biota” anche quella Prima Comunione nella mia parrocchia, e non solo perché non ci fu il rinfresco, ma anche perché il parroco tolse alla cerimonia ogni solennità ed ogni aria di festa.
Il cambiamento d’orario della messa, poi, dalle dieci alle cinque, diventò un grosso problema per mia madre: a quell’ora, infatti, essa era impegnata negli indifferibili lavori del governo della stalla, così che, non potendolo fare lei, dovette chiedere il favore di condurle il figlio in chiesa alla Teresa, una vicina sua compagna di fabbrica, che abitualmente andava a quella messa delle cinque.
Mi svegliò alle quattro, mi raccomandò che, lavandomi il viso, tenessi la bocca ben chiusa per non rompere il digiuno, controllò che il vestito nuovo fosse in ordine e insieme uscimmo in istrada che era ancora notte fonda ad aspettare la Teresa, che mi prese in consegna e mi depositò in uno dei banchi delle file “davanti”, riservate ai comunicandi.
Assolta questa prima parte dell’incarico, la Teresa andò nel solito posto nel quale tutte le domeniche aveva un appuntamento fisso con una sua sorella abitante in un’altra zona del paese (quella delle due sorelle che arrivava in chiesa per prima “occupava” subito per l’altra, con la borsa, una sedia vuota accanto alla sua); le due donne, che durante la settimana non avevano nessun’altra occasione d’incontrarsi e sempre tante cose importanti da dirsi, approfittavano della messa domenicale per aggiornarsi sulle ultime novità delle rispettive famiglie, e, se avanzava tempo, anche del paese.
La messa celebrata alle cinque del mattino di quella prima domenica d’aprile fu più l’ostentazione da parte del parroco del suo avvilimento e della sua umiliazione, che la messa di una Prima Comunione: non fece la predica, non fece il minimo accenno, neanche per salutarli, a quei bambini che, pieni di eccitazione ed attese, erano venuti in chiesa a quell’ora antelucana ed erano sui primi banchi non per caso, ma per una cerimonia speciale dedicata a loro e molto importante - gli avevano spiegato - della loro vita; ci ignorò completamente, come ignorò tutti i presenti, e in meno di venti minuti celebrò una funzione che poi ricordammo come la Messa del Dispetto, la più breve che avesse mai celebrato; subito dopo - umiliato, offeso, col cuore gonfio del rancore dei proscritti - lasciò per sempre la parrocchia.
Per i miei compagni, comunque, nonostante i contrattempi causati dal cambio del programma, la Prima Comunione fu ugualmente un avvenimento importante, un giorno speciale, fatto dai grandi per festeggiare il loro passaggio dall’infanzia alla fanciullezza: ne erano, e se ne sentivano, i protagonisti, festeggiati, colmati d’affetto e di regali, al centro delle premure dei familiari, che facevano a gara per farli felici.
Non ci furono manifestazioni di allegria e festeggiamenti dopo la messa, per un rispetto verso il grave dispiacere del parroco, che non voleva contatti con nessuno. I genitori vennero a prendersi i figli nei banchi, uscirono in fretta dalla chiesa e se ne andarono subito via: in chiesa restavo soltanto io e mi guardavo attorno sconcertato: non vedevo da nessuna parte la mia accompagnatrice.
Il vecchio sacrestano, spente le candele e le luci dell’altare, scese lungo la navata già deserta per chiudere la porta della chiesa e rimase stupito quando mi vide: gli capitava spesso di trovare berretti, borse, ombrelli dimenticati dai fedeli, che depositava in un angolo della chiesa nel cassone dei distratti, ma fino ad allora non gli era mai successo che qualcuno dimenticasse un bambino.
Per le persone anziane e abitudinarie ogni situazione nuova è un grosso problema e lui, che aveva passata la notte insonne per l’incombente licenziamento da parte dei fabbricieri, entrò in crisi: non poteva regolarsi con me come faceva solitamente con gli altri oggetti dimenticati.
Senza rendersene conto, mi parlò con tono brusco e con rabbia, come se avesse davanti ed apostrofasse uno degli odiosi fabbricieri: ”Ma come hanno fatto a dimenticarti qui in chiesa? Io chiudo”. Non seppi rispondere: senza ragione (come mi accadeva sempre dopo un rimprovero) mi sentii in colpa; mi alzai di scatto e corsi verso l’uscita; fuori, cozzai duramente contro il buio ostile e revulsivo della notte, ma l’esitazione durò un attimo, vinsi la paura e mi slanciai di corsa verso casa in cerca di sicurezza.
Entrai nella corte; nella stalla c’era la luce accesa (segno che mia madre era ancora là); preferii andare in cucina e vi rimasi al buio, seduto sulla panchetta bassa davanti alla finestra, triste, rassicurato un poco dalla luce che dalla stalla rischiarava una zona del cortile.
Dopo più di mezz’ora, quando ormai l’avevo completamente dimenticata, d’improvviso irruppe nella corte la Teresa e passò, nera come il buio di fuori, davanti alla finestra; non si accorse di me, per fortuna, vide la luce accesa nella stalla, vi si diresse di corsa e ne uscì immediatamente con mia madre. Mentre attraversavano il cortile, spiegava che, finita la messa, aveva accompagnato, come faceva tutte le domeniche, la sorella fino allo stallo a riprendersi la bicicletta; ritornata indietro appena un attimo dopo, non mi aveva più trovato. Si era spaventata moltissimo, mi aveva cercato dappertutto, aveva chiesto informazioni a tutti, ma nessuno aveva saputo dirle niente.
Io sapevo che non diceva la verità; quando presi la rincorsa verso casa, era già passato parecchio tempo dalla fine della messa, non un attimo, e non poteva aver chiesto informazioni a nessuno, perché non c’era più nessuno né dentro la chiesa buia, né fuori; sicuramente le due sorelle, invece, a causa della brevità della messa non avevano fatto in tempo a dirsi in chiesa tutto quello che avevano urgenza di dirsi e dovettero fermarsi ancora un attimo, lungo almeno mezz’ora, nello stallo delle biciclette per dirsi il resto. Mia madre entrò in cucina con la Teresa, accese la luce e videro che ero là, vicino alla finestra, seduto immobile sulla panchetta bassa. La Teresa disse:“ Meno male che sei a casa sano e salvo, mi hai fatta stare in pensiero da morire, ti ho cercato dappertutto, brutta canaglia, dove ti sei nascosto dopo la messa?” Poi, finalmente, tolse il disturbo. Mia madre, prima di tornare alle sue incombenze nella stalla, mi preparò il caffelatte, lo zuccherò moltissimo (sapeva che per me non era mai troppo dolce) e più premurosa del solito, sentendosi forse in colpa per non avermi accompagnato (ma io sapevo che le era morto il cuore per non averlo potuto fare), me lo portò con il pane e un grosso pacco di biscotti Doria. “Mangiali pure tutti, li ho comperati apposta per te”.
La sua premura, il caffelatte e la sicurezza della casa tonificarono in poco tempo (come accade, per loro fortuna, ai bambini) il mio umore e tornai a rasserenarmi.
L’aria adesso era diventata chiara e la corte cominciò ad animarsi. Ritornò Richetto, che faceva la guardia notturna in una fabbrica e smontava con il turno della notte. Arrivò la Lena che, per aiutare mia madre, ogni giorno, mattina e sera, ritirava il nostro vaso con il latte munto e lo conferiva con quello della sue mucche al caseificio, appendendo i due vasi (il nostro ed il suo) al manubrio della bicicletta, uno da una parte e uno dall’altra. Uscì la Ida, di undici anni, e giocando con le bambole cantava: “Cosa m’importa a mi se ‘l pan xe caro, mi go l’amante mio che fa ‘l fornaro”. Finalmente uscì nella corte anche l’amico che aspettavo con impazienza, mio cugino Carlo, di tre anni più vecchio di me e che, allora, era il mio punto di riferimento nel mondo.
Proposi a Carlo di mangiare i biscotti Doria. La risposta di Carlo fu precisa :”Dove sono?” e in pochi minuti nella guantiera rimase un solo biscotto. Ci guadammo per un attimo, ma Carlo, che con me era abituato a comandare, perché, diceva, “l’anzianità fa grado”, assunse l’iniziativa e come se stesse compiendo un rito, prese il biscotto fra le sue mani, lo spezzò, ne diede metà a Bruno, tenne l’altra per sé ed ognuno di noi mangiò la propria parte con gioia ed allegria, in segno ed a suggello della nostra amicizia: quella fu la mia Prima Comunione.
Quando uscii con Carlo nella corte, per perderci poi nei campi, nelle strade e nelle case vicine in cerca di altri compagni ed occasioni di gioco, come molle non più comprimibili scattarono l’energia vitale ed il desiderio di gioia della mia età e dimenticai la delusione del rinfresco mancato, lo smarrimento nella chiesa vuota dopo la messa e la paura nella corsa solitaria nel buio verso la mia casa.Di quel memorabile giorno della Prima Comunione non c’era niente d’importante per me che valesse la pena di ricordare, salvo i biscotti Doria che la mamma aveva comperato apposta per me e che Carlo ed io spartimmo fraternamente.

SAVE'R - Giuseppe Losavio - Schio

2008-03-22T15:18:00.000-07:00

Savér parlare ai fiuri, al sole, al vento,
savér vardar, cò oci de putèo
el mondo, tuti quanti; e 'n cór contento
avere sempre dentro, sempre queo;

savér desmentegare tuti i torti
e, col soriso, vínser chi te ofende;
po' caminar vissin de quei pí forti
che dona sempre, e gnente no i pretende;

savér cantare anca co vien scuro
o quando ch'el caligo sconde 'l sole;
savér sperare, e védare in quel Muro

che l'omo de schivare mai no' pole,
la porta vèrta, verso quel'Amore
che ai fiuj la so vita mai no' tóle:

mi, 'sta Sapiensa, cuno 'n tel me córe.

"Parigi, Parigi… Altra Vita!" - Liana Dal Zotto

2008-03-10T13:49:00.000-07:00

Racconto di Liana Dal Zotto tratto da:
"Parigi, Parigi…Altra Vita!" di Germano Zuccollo

Francia: SCAMPOLI DI RICORDI

"Doman andemo in Francia!" Ricordo la cucina dei nonni e tanti parenti riuniti in una specie di cena di saluto alla vigilia della partenza. Avevo sei anni ed ero la maggiore di quattro sorelle. "E come fetu che no te se parlare el francese e no te capissi gnente?" mi chiede mio cugino Moro Rabata. "Oh, ma mi lo so el francese! Riso se dise rè e tutte le altre parole te le scurti". Beata innocenza e incoscienza! Del viaggio ricordo che ad ogni stazione di cambio, mia mamma faceva la rassegna riunendo figlie, valigie, borse e fagotti nella stessa "conta". In piena notte sostiamo a Modane, parola magica che segna il passaggio della frontiera. Mi figuravo che dopo la famosa frontiera ci fosse un cambiamento e tutto fosse diverso. Rimasi un po’ delusa nel constatare che gli alberi, la campagna, le strade e le case erano dopotutto solo la continuazione di quello che c'era prima.
Mi commuovo ancora pensando a me bambina che, il giorno dopo, parte da casa col cuore che batte e in mano il secchiello del latte, ripetendo per; tutta la strada "on lì o le" che secondo la versione di mio padre voleva dire "un litre de lait". Naturalmente prima dovevo dire "bonjur" e poi "mersì". Mi ricordo ancora il negozietto che aveva due scalini da salire per entrare e il sorriso della grassa lattaia che travasò nel mio bidoncino il "le" diventato in seguito parte scherzosa del lessico familiare.
Primo giorno di scuola. La maestra, giovane e carina, mi parla guardandomi negli occhi forse per farsi capire meglio. Mi mette accanto a una bambina che, secondo lei, mi avrebbe aiutato.
Solo che la bambina era per me altrettanto incomprensibile, ho capito solo che si chiamava Miledì, il resto era un dialetto toscano infarcito di "C" aspirate che mi facevano quasi paura. La maestra mi mostra una matita "cre-ion" e io ripeto "creion". Sforzandomi di riprodurre quella "erre" raspata in gola e i movimenti della sua bocca che mi sembravano quelli di un pesce che si apre e si chiude.
Passano gli anni, sono alle scuole superiori. La guerra è cominciata. Per la Francia è un brutto momento: il Belgio è invaso e anche la Francia del nord, i tedeschi avanzano. L'Italia è ancora neutrale. Ogni mattina la professoressa legge il giornale e tutta la classe ascolta attenta. La speranza è che "la nostra sorella latina non si metterà contro di noi".
Invece una brutta mattina ecco la notizia: "L'Italia ci ha pugnalato alle spalle". Ancora rivedo la pagina del giornale col grosso titolo. Io avrei voluto sparire, ero lì nel mio banco col cuore stretto e le lacrime che mi venivano giù e tutti gli occhi delle compagne rivolti verso di me. La professoressa mi guarda anche lei e dice: "Ma non è la Dal Zotto che ci ha dichiarato la guerra". È stato uno sciogliersi in lacrime di tutta la classe e ricordo ancora il conforto degli abbracci delle compagne.
Certamente quando si è "foresti" ci si trova a subire episodi poco piacevoli e si devono ingoiare commenti e giudizi malevoli. Le comunità sono formate da persone. Fra queste c'è il cattivo, lo xenofobo sempre pronto al sospetto e all'ingiuria. Per fortuna c'è anche chi conserva equilibrio e generosità.
Di questo periodo abbastanza lungo trascorso in Francia, conservo un ricordo di piacevole convivenza. Riconosco di aver ricevuto, nelle loro ottime scuole statali, un trattamento assolutamente alla pari. Mi auguro che anche da noi, che adesso siamo dall'altra parte, i "foresti" siano capaci di capire che hanno si dei diritti ma anche dei doveri, e che la loro esperienza di convivenza sia positiva per loro e per noi.

STORIA DI AMORE E DI MORTE - Liana e Lavinia Dal Zotto

2008-03-10T02:45:00.000-07:00

- Liana e Lavinia Dal Zotto -

Un giorno, passando par Sandrigo
go sentìo un fato, chè a tuti ve‘l digo
e busìe non ne voio contar.
A savarì, sti tosati…
in campagna, a filò i vole ‘ndare
e ogni sera le tose a trovare!
I se conta le fole e le fiabe,
sti morosi con tute ste tose,
e con le more e bionde morose
l’amore, de ocièto, i se fa.

Ma lassemo da parte, pertanto,
e andiamo alla stalla del Drigo;
ghe ‘ndava un bel toso, vel digo
el se ciamava Dal Bosco Roncòn.
El ghe fava l’amore alla Silia,
la tosa de Paolo Grigòlo
e i se gavea dà la parola
de sposarse e amarse de cuor.

Ma la Maria dalle Oche,
che era invidiosa,
e che sapeva el segreto parare,
incontrandose un dì co’ so pare
la ghe dise: "Paolèto, scoltè:
Savarì che la vostra tosata…
"Eh! la Silia, la ze, porco demonio"
..la ga promesso de far matrimonio
con Togneto dal Bosco Roncon!"
"a go capìo, non son miga contento,
mi so chi che l’è quelo!
torò la pistola e ‘l cortelo
e quel mostro lo voglio ammazzà".

"Paoleto, no ste far de sti spegassi",
continuava la Maria dalle Oche"
A i go visti anca fare le moche,
ma, ve prego, par questo, tasì!"
"Mi no parlo, farò sentinela,
ve ringrassio, se questo ze vero"
El va casa, infiammà dala ràbia,
avverte la dolce sua sposa
che la Silia, l’ardita sua tosa,
l’amore in segreto la fa.

"La torìa, anca par questo, un bel toso,
l’è Togneto Dal Bosco Roncon,
ma no voio, parchè, essendo bricon,
chissà quanto el la fa tribolar".
"Non è vero, rispose la moglie,
l’è un bon fiolo, l’è degno d’amar,
e se la figlia se vol maridar,
inpedirghe, za, no se pol"

Cossa se pensa sto mostro rabbioso,
de vestirse da diavolo moro,
de montare a cavallo d’un toro,
e spetarli, co’ i vien da filò.
Pien de caene e de fogo,
-una cosa che già fa orrore-,
el se ga messo alle undese ore
in Crosara, a spetarli passar!

Alsa gli occhi sua povera fia
e lo vede, sto gran diavolasso.
Casca in tera con gran spaurasso
meza morta a causa de lu.
Ronconi, poareto, se l’è tolta
giù per i campi e giù per la frata!
Ed in braghe anche lui se l’è fatta,
per tre giorni col spago tirà.

La Silia, poareta, l’è diventà matta,
la ga visto un posso e giù la si è tratta,
e andò a finire la vita… cossì !!!
Ronconi piangeva,
piangeva di notte e di giorno,
e come uno che ga el capo storno,
anche lui s’ammassò.
Paoleto, s’è pentio…
s’è pentio de’na assiòn così cruda!
El ga visto un albero e….
..come Giuda, zò a pincolòn !!

E’ andata a vederli la povera moglie
e a dire:" Poareta Silieta, mia cara,
poareto Tonin, bel toseto,
a causa d’un marìo maledeto.
i poareti gà finìo la vita… cossì"

LA VOLPE - Claudio Cappozzo

2008-03-09T13:46:00.000-07:00

- Claudio Cappozzo -
. Lugo - Calvene -

La fioca de fora e nèvega a derli,
bianche le siese ai confini del canpo,
i cachi deventa spumìlie pai merli,
core i tusiti par fare el so stanpo.
Le sama dal cielo ste ave de argento,
ghi n’è che se ferma, na rama le orna,
come i ricordi che uno ga rento,
ghi n’è che se desfa, ghi n’è che ritorna:
pèche de volpe fin rente al punaro,
me nono che speta, note de luna;
la s-ciopa la varda zo verso el Valdaro,
onbre se move el vento le cuna.
La sponta, sta fermo, la pare decisa,
l’è proprio on volpon, l’è grande fa on can,
ponta me nono co ‘a mira precisa,
el colpo che parte se smorsa lontan.
Se sveja la note, la pare na guera,
coremo a la volpe distesa par tera.
Me nono el la varda el bestiema pinpian:
Ah, toso, cramento, a go copà el can!

PARLAR VENETO - Leda Ceresara Rossi

2008-03-09T13:12:00.000-07:00

No sta mai vergognarte
parlare el to dialeto,
l'è el modo pì parfeto
pà dir da indòe te vien.

L'è odor de la to tera,
sugo de'e to raise,
el to parlar me dise
che veneto te sì.

El dire tuo l'è musica,
l'è un canto che consola,
fruto de chela scola
che i veci te ga dà.

Pàrlalo in casa e fora
pàrlalo ciaro e s-cieto,
l'è belo el to dialeto
par chi lo sa scoltar.

No assàr che se desperda
le storie e le cansòn,
proverbi e tradissiòn
avù in eredità.

Fina da pena nato
co'a prima nina-nana
sul core de to mama
ti te lo ghe inparà.

Sto gergo te ricorda
el caldo fogolare,
parole dolse e care
tel core rancurà.

Te poi saver le lingue
de tuto el mondo intiero
ma el to parlar pì vero
dialeto restarà.

POESIA - Giovanni Bassan

2008-03-09T08:55:00.000-07:00

Un’erba che spia
dal crepo de un sasso,
na foja vestìa
de perle de acoasso,
un buto so ’a rama,
na rosa che sbòcia,
un canto de mama
i oci de un bocia,
la piova che bate
sui veri e va via…
par mi ze poesia.

Do ale de velo
che trema so ‘n fiore,
un’alba col celo
che canbia colore,
na viola drio ‘l fosso
tra i spini e le urtighe,
na vampa de rosso
tra l’oro de spighe.
La man tua che serca
in silenzio la mia …
par mi ze poesia.

Giovanni Bassan
Rajoto del Graspo

UN CORNO - Galdino Pendin

2008-03-09T08:43:00.000-07:00

Na sera’a me mojere par zugare,
vedendo un mago a la television,
ghe xe vegnù la stramba ispirassion
cussì, par scherso, de telefonare.

Ciapà la linea, "Cossa ghe domando?
-la dise ramenando le scarsele-
Se me marìo fa i corni o xe fedele
e se xe vero che ‘l so amor l’è grando"

E ‘l ghe risponde: "Serto, el te ama ancora".
e sistemando sfera e carte intorno:
"na volta solo el te ga fato un corno,
tanti ani fa. Ma no sta pensarghe sora."

Te i maghi mai la ga vudo fede,
ma sto responso el ga ingardià un sospeto
che tute ga in tel cor come un baéto
che sbusa fora quando men se crede.

Mi alora penso: vuto che par caso
gai fato un corno e no me sia inacorto?
Che, se son svejo, mai farìa sto torto,
gnanca ghin’esse mile soto el naso.

Ma me vien in mente che Brisìt Bardò
na note go sognà in me compagnìa:
che sia successo che par na magìa
la ze vegnù con mi… a far filò?

Galdino Pendin
Novoledo di Villaverla