Decido far la torta stamatina
e profumar la casa e darghe gioia,
ma cato la cradensa pursà spoja
e, gnaca dirlo, manca la farina.
Mi no me rendo mai stacar la spina,
m’invento ‘l dolse e fo na grande sfoja,
ghe meto in meso speranse, assà in moja
te la sorgente de la me cusìna;
ghe zonto po’ brancà de primavera,
s-ciòchi de boce e ‘l canto de me nona
che trema e zola drio la capinera…
On fià de sole, che ‘l color no stona,
on pisseghin de luna, chea sincera,
e slusegar de stele a far corona.
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